Este egipcio que vivió en el exilio francés tiene esa línea divisoria entre lo que es un verdadero poema... en prosa.
Leo en muchos poetas de recientes generaciones y no tan nuevas, fragilidades que intentan seguir los estratos de un poema irregular con una prosa en su desborde.
Yo misma no lo he logrado con tantas ataduras heredadas. Trato de que esa tarea sea al natural.
Admiro y busco entender de este enigmático escritor, su mezcla armónica entre estilo y profundidad.
A Jabés, lo descubrí, a través de un amigo que sabe leer y rebuscar héroes casi anónimos en nuestra cultura literaria latinoamericana y mundial; puede ser que se husmea dentro de los programas curriculares de las universidades pero no en la poética popular de quiénes solo buscan buenos libros de poesía en una biblioteca o librería.
Por eso, inicio esta serie bloguera de autores invitados con uno de mis poetas favoritos.
Este poema es el resumen de las aguas con que se mueve un libro y las rocas perdurables de sus páginas.
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EL ANTELIBRO II
-En adelante, el libro ocupa el lugar dejado vacante por el libro anterior. Igual que mil espigas de trigo suceden a otras tantas espigas.
-¿Acaso has, como su campo el campesino, de un libro a otro cultivado el silencio?
-Antes y después del vocablo, el silencio, tierra árida, fue nuestro constante afán.
¿Está el ruido en el mar o es el mar que está en el ruido?
La roca, bastión del silencio.
¿Dominará el ruido al silencio?
¿Dominará el mar a la roca?
Dios atestigua la desaparición de Dios; lo mismo que el vocablo la muerte bajo asistencia del hombre. Y, así, Dios y el hombre coincidan en los pliegues perfilados de la página inmaculada.
¿Es lo que resiste, lo que se me escapa de la muerte? Pero ¿a qué se debe el que yo muera con lo que capto?
El agua acusa con un pliegue su ruptura con el agua.
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Tomado de: El libro de las preguntas.
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