paLAbra iRreveRenTE

Recordando a Giuseppe Ungaretti

2011-07-04T17:04:00.001-07:00

Giuseppe Ungaretti es un poeta italiano nacido en Alejandría (1888-1970), fue uno de los iniciadores del Hermetismo. Su poesía es reflexiva y profundiza en la dramática condición del hombre. En sus últimos libros, se esfuerza por recuperar la tradición lírica italiana. Su obra completa se publicó en 1977 con el título de “Vida de un hombre”.

“La evolución artística de Ungaretti sigue un itinerario que va del paisaje a la humanidad, a la revelación religiosa, al impacto del contacto con la poderosa naturaleza, al dolor por la muerte de su hijo y al retorno a Roma en el momento en que estalla la Segunda Guerra Mundial. Estos dos últimos sucesos son el origen de su libro El dolor, publicado en 1947. A través de la desesperación, el poeta descubre la responsabilidad humana y la fragilidad de sus ambiciones. Ungaretti, en medio del pesimismo con que contempla la trágica condición humana, encuentra un mensaje de esperanza para los hombres.

Los últimos veinticinco años de su vida representan un examen crítico del pasado y traslucen una fuerte ansia de renovación.”

Además de poeta, prosista, activista, ensayista, fue un gran traductor: trajo a su delicado italiano a Shakespeare y a Blake del inglés, a Mallarmé y a Racine del francés, a Homero del griego, al difícil Góngora del español, a los escritores brasileros del portugués.

EL PUERTO SEPULTO

Llega el poeta
y después vuelve a la luz con sus cantos
y los dispersa

De esta poesía
me queda
esa nada
de secreto inextinguible

POESÍA

Los días y las noches
tocan
en mis nervios
de arpa

vivo de mi alegría
enferma de universo
y sufro
por no saberla
encender
en mis
palabras.

Sagrado, 28 de noviembre de 1916

Vida de un hombre, 1977. «Poesías dispersas». Traducción de Giovanni Cantieri.

ESTOY ENFERMO

La melancolía
me macera

La poesía
me sangra
el cuerpo desangrado.

Vallone, 20 de abril de 1917

Vida de un hombre, 1977. «Poesías dispersas». Traducción de Giovanni Cantieri.

VIGILIA

Una noche entera
tirado cerca
de un compañero
masacrado
con su boca
desencajada
a la luna llena
con la congestión
de sus manos
penetrando
en mi silencio
he escrito
cartas llenas de amor.

Nunca he estado
tan
aferrado a la vida.

COLOMBIA en la poesía colombiana

2011-03-24T15:50:00.001-07:00

Me llegó con envoltura, propio de un libro de 500 páginas y cuya I edición se agotó en tan solo 4 meses.

El título nos induce a averiguar si realmente es posible descubrir Colombia en la poesía colombiana; un tema de trasfondo que debería replantearse cada país con su producción artística. Si la poesía tiene cierta inutilidad comercial debe dársele un papel meritorio en las historias que se cuentan.

Editada a finales del 2010, obtiene pronto el premio del Ministerio de Cultura colombiano. Y la compilación la realizan: Luz Eugenia Sierra, Robinson Quintero, Joaquín Matos y Amparo Murillo.

“Colombia en la poesía colombiana es una suerte de arqueología propia a través de 186 poemas, acompañados de una interpretación doble: un texto que señala críticamente la situación estética de la obra y otro que revela el trasfondo histórico que ella esconde.”

Inicia con “Cantos de la creación” de las comunidades Kogui y Huitoto.

“Primero estaba el mar. Todo estaba oscuro… El mar era la Madre. Ella era agua y agua por todas partes, y ella era río,laguna, quebrada y mar y así estaba ella en todas partes.

Así, primero solo estaba la Madre. Se llamaba Gaulchovang. La Madre no era gente ni nada, ni cosa alguna. Ella era Aluna(pensamiento o idea). Ella era espíritu de lo que iba a venir. Y ella era pensamiento y memoria.”

Luego, describe poemas producidos en tiempos de la conquista y las gestas de independencia junto a las primeras decepciones, con descubrimientos notables de ironía política y costumbrismo.

Conforme avanza en la historia se percibe una evocación nostálgica de un país que ya no es pero que lucha por sus memorias con sobresaltos personales e íntimos.

La selección de poetas es bastante minuciosa. Una antología modelo cuyos investigadores atravesaron las líneas coyunturales que envuelven los nombres políticos o de amiguismos generacionales.

Sobre los temas se ordenan cotidianos sin rigurosidades más que describir una poesía desde el –ser- colombiano con sus frustraciones, desapegos y fracasos.

A CALI HA LLEGADO LA MUERTE

Emilia Ayarza (1919-1966)

No.

Ni la sangre de polvo.

Ni el rumor de las venas sub-terrestres.

Ni los ojos de antiguas polillas vagabundas.

No.

Nada.

Ni el sexo que comienza en la lengua de los niños.

Ni los pastores de culebras.

Ni las esquinas infieles sobre las ventanas.

No.

Nada.

Ni el candor de las escuelas que traza palotes de ausencia en los tableros.

Ni los borrachos que miran fijamente a la ventera y le derraman el corazón entre las trenzas.

Ni los panales detrás de las ortigas

ni los bueyes de artificial melancolía.

No.

Nada pudo detener la muerte.

Llegó a Cali navegando y los corceles del Océano Pacífico

la saludaron volcando sus belfos espumeantes en la playa.

Llegó por el pito de los buques

por las banderas de los guacamayos

por el ojo de las agujas que remienda el pudor de los modistas

por la voz de los muertos en los árboles

por los billetes rubios

por el alma incolora de los camioneros

por la rosa ignorante

por el paisaje de zapatos sin huella.

…

La historia de Cali dejó de ser un río deliberadamente puro

por cuyas ondas los días eran barcos de vidrio.

El rojo fue una lluvia sostenida en el aire

y entre los montes de cristal la sangre

dibujará para siempre vitrales en la sombra.

¡Hay que llorar desesperadamente!

Poesía tan vigorosa como su historia. Lectura de a pedacitos pero con travesía luminosa.

Cioran siempre me tienta

2010-12-16T17:12:00.001-08:00

“La tentación de existir” en Cioran es irresistible. Me tienta, me intimida, me acoge, me hostiga. Tiene tantos calificativos. Confronta al hombre consigo mismo. Es un libro para oler. Está quedito en mi mesa de noche, aunque me dice de caminos donde dejamos de ser y uno entiende, de inmediato.

Su apatía por los sabios es casi demoniaca. Tiene histeria contra el tiempo, eso que llamamos por delante como futuro o por debajo del pasado. Me gusta su renunciación a las teorías. Convoca el día presente como la profundidad. Me da una cachetada cuando dice: “Cualquiera puede salvarse por medio del sueño, cualquiera tiene genio mientras duerme: no hay diferencia entre los sueños de un carnicero y un poeta.” Así es.

Se muestra indiferente ante el derrotismo que buscamos, lo buscamos “en hermoso”. No tarda en delatar la insinceridad humana, como si estuviéramos obligados a la falsedad, a la apariencia. Y me desajusto cuando replantea esa costumbre de creer que no creemos lo que creemos y cuando NO creemos, no se cree que no creemos. Tiene esos juegos de ironías pero con vitalidad. Es un libro de relectura, de consulta. Y no es que define verdades, no, sino que nos enseña a pensar en movimiento, en constante modificación de nuestras pensamientos, sin adicción a creer que lo sabemos todo. Es un despojo exquisito de nuestras ideas.

Algunos lo encuentran excesivo, melodramático. Es un libro para gusto personal, un autor de interés personal. El mismo se ríe de su contradicción. Caemos constantemente en ella. Es como decía Flaubert: Soy un místico y no creo en nada.

Así nadamos muchas veces entre el dogma y la aporía. “Estamos tan dispuestos a saltar hacia Dios por rabia como seguros de no vegetar en Él”.

En su capítulo EL ESTILO COMO AVENTURA y MÁS ALLA DE LA NOVELA procede a relatar un abusivo banquete sobre la expresión artística. Efectos verbales que cuestionan a los que escriben, a los que decimos que nos gusta escribir. Un autor que puede provocarle náusea o confort, uno decide. Una tentación en la que vale caer.

Cuando el cine dijo: Germaine Dulac

2010-11-13T17:31:00.001-08:00

Como piensa una mujer haciendo cine, fue ella. Protagonista de la primera generación realmente afanosa de cineastas franceses, aquellos primeros, que como grupo, escribieron ensayos proclamándolo como un arte tan similar a la poesía, la música y la pintura.

Entre muchas, su obra maestra fue “La souriante Madame Beudet” (1923), en donde el personaje psicológico es una mujer que logra esquivar su realidad de su importuno matrimonio. Algo inusual para la época.

Su brillantez fue la siempre búsqueda, insaciable en la experimentación pero intencional. Ha logrado lo que pocos contemporáneos le dejan al cine, dejar a un lado la meta del éxito de taquilla, por la sobriedad del juego, de la técnica combinada con la profundidad y lo sensorial.

De ella se dice que analizó las críticas y evoluciones más acertadas del séptimo arte:

“Primero fue un medio fotográfico de reproducir el movimiento mecánico de la vida; después, la agrupación de fotografías animadas alrededor de una acción compuesta y ficticia, abandonando el ángulo vital para enfocar únicamente el ángulo literario; acto seguido, se pasó de la narración puramente arbitraria y novelesca a la anécdota envuelta en formas realistas, y a los sentimientos llevados a proporciones estrictamente verdaderas y humanas; inmediatamente se presenció la lógica de un hecho, la exactitud de un cuadro, la naturalidad de una actitud, constituyendo la armazón de la nueva técnica cinematográfica; más tarde, se pensó en fotografiar lo inexpresivo, lo invisible, lo imponderable y, por encima de los hechos, se dibujó una línea armoniosa de sentimientos para dominar gentes y cosas: de ahí, lógicamente, advino la película sicológica, con la descripción de las impresiones interiores múltiples y contrarias en el transcurso de la acción misma, ya que los hechos pasaban a ser la consecuencia de un estado moral”. (J. del R.)

Luego, trató de objetivar el cine con la idea de hacerlo –puro-, libre de toda influencia pero sin duda, fue perdiendo terreno conforme evolucionó el color, el sonido y otros recursos.

Ella fue una pionera activa en el desarrollo de los cine clubes a lo largo de Francia. Para la historia, Dulac es difícil de categorizar porque incursionó y con gran éxito en el realismo psicológico, el simbolismo casi surrealista, las secciones por episodios y documentales continuos.

Mujer visionaria, cineasta y crítica digna de recordar!

Yasunari Kawabata, escritor oriental

2010-08-12T09:05:00.001-07:00

Hace algunos años leí LA CASA DE LAS BELLAS DURMIENTES, una de las últimas novelas del escritor Yasunari y fue un cúmulo de provocaciones intrínsecas. Retomé de nuevo su lectura porque en este momento de mi vida -un poco más lejos de mi apego a ciertas ideas tradicionales- la obra cobra su altitud y me llena de irreverencias esotéricas.

Es un viaje hacia lo oculto del ser y estalla en el texto con una audacia impresionante. Para lo que gustan de temas donde se cuestiona la conducta humana y ese espanto carnal que tienen muchos por la muerte.

El libro desata erotismos incontrolables y todo se debe, a un viejo llamado Eguchi que es seducido a buscar mujeres jóvenes y doncellas dormidas a las que simplemente solo observa y paga solo para dormir a sus lados, sin casi, ningún contacto físico. Sin duda, es un elemento de referencia a la lascivia masculina que hace temblar los dominios de la cultura oriental.

Un novela con casi 40 años de vida que debe releerse porque plantea otra forma de hacer narrativa y va más allá que solo enquistarse en elementos históricos o sociales donde la obra se estruja de recetas narrativas o listas de información, sin contenidos novedosos que nos bofeteen y nos hagan cuestionar. Además, es un libro que dio los precedentes para esas futuras narraciones donde se siguen describiendo las más extrañas conductas y adhesiones que tiene el ser humano.

Cuando obtuvo el Nobel de literatura en Zusshi, en 1968.

Más información de su obra y vida.

Gonzalo Rojas, poeta chileno

2010-06-02T19:36:00.001-07:00

Nací tierra, comí tierra, pensé tierra, escribí tierra y más tierra, hice hijos de tierra, me acostaré asimismo tierra, y eso será muy pronto. De repente, mismísimo este libro es pura tierra.

De Poesía esencial

Así es la tierra poética de Gonzalo Rojas, un terreno salpicado de metáforas y sombras, de palabras que se entrelazan y desunen... una poesía fragmentaria que provoca nuevos estallidos de realidad.

Leerlo me ha resultado siempre un arrastre sonoro y místico; un eje motivador en mis preferencias por los autores de trascendencia erótica y existencial. Profesa un ritmo interno donde unido a su voz, convierte sus poemas en ondas llenísimas de vibraciones alternas, a veces, hasta asfixiantes.

Para ello, basta oírle en sus poemas Asma de amor y en Fornicio.

Un dato de su irreverencia, se demuestra cuando Gonzalo Rojas fue fundador del grupo «Mandrágora» y renuncia al mismo, cuando éste se apegó al surrealismo francés. Es un poeta que saltó hacia la libertad métrica y siempre trata de evolucionar.

Actualmente, promueve la cultura y la formación literaria con su Fundación Gonzalo Rojas en Chile.

Algunos de sus POEMAS:

El Alumbrado

Prácticamente todo está hecho de especulaciones
y eyaculaciones, la libertad,
esa rosa que arde ahí, la
misma Nada en sus pétalos,
la memoria de quién, el libro del aire
de los cielos, esta música
oída antes, el esperma de David
que engendró al otro, y ese otro
al otro como en el jazz, diamantino
el clarinete del fulgor largo, nueve
el número de nacer, más allá de los meses
lo imposible y faraónico, y el otro
al otro
lo
aullante del círculo

Contra la muerte

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.
No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.
¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?
Dios no me sirve. Nadie me sirve para nada.
Pero respiro, y como, y hasta duermo
pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme
de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento allá abajo.
No lloro, no me lloro. Todo ha de ser así como ha de ser,
pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto
llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver
todavía caliente la sangre en los cajones.
Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro
la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento
de abrir el mundo en ellas. Pero todo es inútil,
porque yo mismo soy una cabeza inútil
lista para cortar, pero no entender qué es eso
de esperar otro mundo de este mundo.
Me hablan del Dios o me hablan de la Historia. Me río
de ir a buscar tan lejos la explicación del hambre
que me devora, el hambre de vivir como el sol
en la gracia del aire, eternamente.

La palabra placer

La palabra placer, cómo corría larga y libre por tu cuerpo
la palabra placer
cayendo del destello de tu nuca, fluyendo
blanquísima por lo vertiginoso oloroso de
tu espalda hasta lo nupcial de unas caderas
de cuyo arco pende el Mundo, cómo lo
músico vino a ser marmóreo en la
esplendidez de tus piernas si antes hubo
dos piernas amorosas así considerando
claro el encantamiento de los tobillos que son
goznes que son aire que son
partícipes de los pies de Isadora
Duncan la que bailó en la playa
abierta para Serguei
Lesénin, cómo
eras eso y más para mí, la
danza, la contradanza, el gozo
de olerte ahí tendida recostada en tu ámbar contra
el espejo súbito de la Especie cuando te vi
de golpe, ¡con lo lascivo
de mis dedos te vi!
la arruga errónea, por decirlo, trizada en
lo simultáneo de la serpiente palpándote
áspera del otro lado otra
pero tú misma en
la inmediatez de la sábana, anfibia
ahora, vieja
vejez de los párpados abajo, pescado
sin océano ni
nada que nadar, contradicción
siamesa de la figura
de las hermosas desde el
paraíso, sin
nariz entonces rectilínea ni pétalo
por rostro, pordioseros los pezones, más
y más pedregosas las rodillas, las costillas:
-¿Y el parto, Amor, el
tisú epitelial del parto?

De él somos, del
mísero dos partido
en dos somos, del
báratro, corrupción
y lozanía y
clítoris y éxtasis, ángeles
y muslos convulsos: todavía
anda suelto todo, ¿qué
nos iban a enfriar por eso los tigres
desbocados de anoche? Placer
y más placer.
Olfato, lo primero el olfato de la hermosura, alta
y esbelta rosa de sangre a cuya vertiente vine, no
importa el aceite de la locura:
-Vuélvete, paloma,
que el ciervo vulnerado
por el otero asoma...

Poeta Chileno Raúl Zurita

2010-05-16T17:11:00.001-07:00

Raúl Zurita es un poeta con su -lejos- escrito de palabra que ahonda un Chile destrozado y una humanidad completamente suya como testimonio de su dolor.

Curioso, creativo... le ha dado movilidad a la poesía de otra forma. En 1982 por medio de aviones figuró el poema VIDA NUEVA sobre el cielo de New York. Y en 1993 construyó permanentemente el poema NI PENA NI MIEDO sobre el desierto de Atacama en su país y del que solo puede ser visto desde las alturas.

Ya para el 2006, con su estado de salud deteriorado (mal de Parkinson) visitó Costa Rica para el Festival Internacional y tuve el gusto de recibirlo en mi pueblo natal Desamparados junto con otros poetas del mundo.

Del Libro PURGATORIO (1979)

XXXVIII

Les aseguro que no estoy enfermo -créanme

ni me suceden a menudo estas cosas

pero pasó que estaba en el baño

cuando vi algo como un ángel

"Cómo estás perro?", le oí decirme

bueno -eso sería todo

pero ahora los malditos recuerdos

ya no me dejan dormir por las noches.

Domingo en la mañana

Se ha roto una columna:vi a Dios

aunque no lo creas te digo

sí hombre ayer domingo

con los mismos ojos de este vuelo

Del Libro ANTEPARAÍSO (1982)

ALLÁ ESTUVIERON LOS NEVADOS

Chao idiota Zurita -alcanzó a gritarme-

en el otro mundo nos veremos

(g.m)

También ellos se marchaban:

Somos las montañas que caminan, decían

devolviéndose por esas nevadas

I. Empinados en su blancura caminando con la nieve los paisajes muertos de Chile

II. Las cordilleras de Chile gimiendo monte adentro como animales perdidos

III. Tras los paisajes muertos tapándolo todo igual que bestias que cubrieron los valles muertas de frío empinándose tras los cerros

IV. Despidiendo la fuga de los paisajes vivos y muertos hasta los blanquearíos donde nos empinábamos los rebaños de la cordillera helados y blancos en la nevisca regresando de esas largas marchas perdidas

EPÍLOGO

Entonces yo solamente escondí la cara,

me cubrí entero,

nieve fui

POSTFACIO

El 18 de marzo de 1980, el que escribió este libro atentó contra sus ojos, para cegarse, arrojándose amoníaco puro sobre ellos. Resultó con quemaduras en los párpados, parte del rostro y sólo lesiones menores en las córneas; nada más me dijo entonces, llorando, que el comienzo del Paraíso ya no iría.

Yo también lloré junto a él, pero qué importa ahora, si ése es el mismo que ha podido pensar toda esta maravilla.

Daniela Eltit

22 frases escritas sobre los acantilados de la costa norte de Chile, solo vistas desde el mar, entre ellas:

Verás un mar de piedras

Verás margaritas en el mar

Verás un Dios de hambre

Verás el hambre

Verás figuras como flores

Verás un desierto

Verás el mar en un desierto

Verás tu odio

Verás un país de sed

Verás acantilados de agua

Verás nombres de fuga

Verás la sed

Verás amores en fuga

Verás el poco amor

Verás flores como piedras

Verás sus ojos en fuga

Verás cumbres

Verás margaritas en las cumbres

Verás un día blanco

verás que se va

verás no ver

y llorarás

Visita del poeta Zurita en el V Festival Internacional de Poesía en Costa Rica en el 2006 junto con poetas como el nicaragüense Ernesto Cardenal, Claribel Alegría, el argentino Vicente Muleiro, entre otros.

Recital en la Biblioteca Joaquín García en Desamparados

Raúl de espaldas Raúl Zurita leyendo

Por orden 1ra foto: Claribel Alegría, Ernesto Cardenal y Vicente Muleiro.

Juan Gelman, poeta argentino

2010-05-06T14:15:00.001-07:00

Poeta, cuya obra es imposible desligar con su vida. Confesional y con un ritmo paralelo a su historia trágica, -la que nunca negó, razón por lo que sus poemas son llenos de intensidad humana y una apuesta distinta en la literatura del mundo.

Del mismo Julio Cortázar salen estas palabras hacia el poeta: Cada diminutivo, cada nombre dicho como quien acuna o tranquiliza, hinca todavía más hondo la irrestañable denuncia de esas innúmeras muertes que tantos de nosotros llevamos como un alabastro, atado al cuello y sin saber volverlas del lado de la luz".

Ese dolor físico o emocional -que no se inventa-, solo los cínicos lo dudan, se traducen en el itinerario de su voz.

El poeta argentino Jorge Boccanera también comenta de Gelman, "su voluntad de transgredir, el zigzagueo experimental, el respeto por la imagen sin desentenderse de lo contingente, su denodado esfuerzo por expresar sus obsesiones y captar su sí mismo, la paradoja como núcleo, su cosmovisión afincada en la lucha de los contrarios, la libertad para incorporar a su modulación elementos ajenos, claves de esta poética."

Vino a Costa Rica para el Festival Internacional en el año 2007, el mismo año en el que ganó el premio Cervantes.

Una muestra poética para compartirles:

(1956/58) Del libro: El juego en que andamos.

EL JUEGO EN QUE ANDAMOS

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta salud de saber que estamos muy enfermos,

esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta inocencia de no ser un inocente,

esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría

este amor con que odio

esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa señores

que me juego la muerte.

(1961) Del libro: Velorio del solo

ARTE POÉTICA

Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,

como un amo implacable

me obliga a trabajar de día, de noche,

con dolor, con amor,

bajo la lluvia, en la catástrofe,

cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,

cuando la enfermedad hunde las manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos,

las lágrimas, los pañuelos saludadores,

las promesas en medio del otoño o del fuego,

los besos del encuentro, los besos del adiós,

todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,

rostros oscuros los escriben como tirar la muerte.

(1973) Del libro: Relaciones

PODERES

como una hierba como un niño como un pajarito nace

la poesía en estos tiempos en medio

de los soberbios los tristes los arrepentidos

nace

¿puede nacer al pie de los sentenciados por el poder

al pie de los torturados los fusilados de por acá nace?

¿al pie de traiciones miedos pobreza

la poesía nace

tal vez no haya perdón para los soberbios para los tristes para los

arrepentidos

tal vez no haya perdón para los carniceros zapateros panaderos

tal vez para nadie haya perdón

tal vez todos estén condenados a vivir

como hierba como un niño como un pajarito nace

la poesía la torturan

y nace la sentencian y nace y la fusilan

y nace la calor la cantora

(1980) Del libro Carta Abierta

hablarte o dehablarte/dolor mío/

manera de tenerte/destenerte/

pasión que munda su castigo como

hijo que vuela por quietudes/por

arrobamientos/voces/sequedades/

levantamientos de la ser/paredes

donde tu rostro suave de pavor

estalla de furor/adioses/alma

...

El sufrimiento/¿es derrota o batalla?/

realidad que aplastás/¿sos compañera?/

¿TU MUCHA PERFECCIÓN TE SALVA DE ALGO?

¿acaso no te duelo/te juaneo/

te gelmaneo/ te cabalgo como

loco de vos/potro tuyo que pasa

desabuenándose al pie de mis muereras?/

¿acaso no te soy para padrearte?/

¿me vas a disculpar que te hije mucho?/

realidad que sufrís como pariendo/

tu sufridero/ canta para mí.

...

(2001) Del libro Valer la Pena

JOSEPH

Cuando un poeta se posa sobre el mundo lo desplaza.

Cuando el pájaro muere ¿qué pasa?

A lo mejor le falló el corazón por instalar su levedad en el suelo.

O tenía la memoria cargada con cada vuelo que voló.

En el café Colón de Malabia y Corrientes

los parroquianos conocen la lentitud del tiempo,

el dolor del cariño, la ficción de ser otra cosa, la mesa

donde Joseph se para y dice que el exilio fue hoy,

que no hay espanto mayor que el del animal recorriendo su cueva,

que pesan hoscamente los que cayeron combatiendo y que

no hay heridas, sino una gran herida que nadie puede cerrar.

¡Habráse visto!

Como si el pájaro no corriera las cortinas del cuarto para que entrase el sol!

¡El sol que nada, la huella infinita de la piedra

en cada pobre de amor!

Tendrías que haberte quedado más aquí,

Joseph o cosmos descuidado,

a la intemperie de la costumbre.

Nos e arrancó el país y yace

lleno de entender todo.

Yolandita, Yolandita...!!!

2010-03-15T19:45:00.001-07:00

"En Costa Rica es necesario morirse para recoger el recogimiento póstumo de este pueblo desdeñoso y pasivo. O, caso de tenerse mucha impaciencia en la cosecha, basta convertirse en personificación de la academia fósil de otro tiempo, sin renovación vital de ninguna índole, para que el vaho tibio del agradecimiento nacional cubra como un incienso el pedestal de la viviente estatua consagrada"

YOLANDA OREAMUNO

A Yolanda, pujante mujer que se venció a sí misma

y a las callejuelas de su patria!!

Yolandita, Yolandita

mientras vivías nadie te leyó en este escondrijo de ratas,

ni ocupaste sopladuras en ediciones estatales.

Yolandita sigue el barreal y los fósiles académicos,

sigue la aldea masticando basura en sus argumentos,

y hacen sacrificios a los dioses “magones y nóveles” de yeso.

Yolandita marcan por peso de premios al ganado literario,

exhiben shows de recetas culinarias y poéticas,

sigue la "otredad" y su crítica con sinfonías elegantes.

Yolandita le tienen miedo a la revolución estética,

siguen las estructuras folklóricas y universitarias,

y seguimos a los muertos donde están.

Yolandita, que siga tu indiferencia, indiferente!

Mexicana Cristina Rivera Garza

2010-01-10T12:29:00.000-08:00

Hace dos años, leí la novela " La cresta de Ilión" de la escritora mexicana Cristina Rivera Garza y me sorprendió profundamente su trama, el manejo absoluto de mantenernos con la expectativa al margen de la lectura porque es de esas novelas que nadie adivina lo que sigue.

Sin duda, me dije que estaba ante una de las mejores narradoras jóvenes latinoamericanas pues ya había ganado el Sor Juana Inés de la Cruz en 2001, con -Nadie me verá llorar-.

Ahora para el 2009, gana por segunda vez el Sor Juana con la novela "La muerte me da" donde destroza el género novelístico tradicional y lo revierte a un modelo nunca antes visto, no solo por su lenguaje intimista, sino por su temática fresca y audaz.

Aún no consigo su último libro para hacer referencia exacta pero puedo decirles que tuve suficiente con "La Cresta de Ilión" para darme cuenta que sí existen otras formas de sugerir y narrar que pueden permitir evolucionar la novela latinoamericana.

"Un resumen de La cresta de Ilión:

La cresta de Ilión debe destacar la marginación del protagonista anónimo después de que conoce a Amparo Dávila. En una coincidencia misteriosa, Dávila y la ex–amante del protagonista llegan la misma noche a la casa de éste y se hospedan con él. Estas dos mujeres inventan un idioma sin enseñarlo al protagonista, aunque el jefe de este último resulta ser proficiente en la lengua. El protagonista, ahora hostigado dentro de su propia casa, continúa trabajando como médico en el Hospital Municipal, llamado la Granja del Buen Reposo, donde se albergan pacientes terminales y donde encuentra un manuscrito de Amparo Dávila que ella misma busca. El protagonista lee el manuscrito sólo para perderlo. Al final de la novela, el protagonista es internado en la Granja para después volver a su casa bajo la vigilancia de Moisés y Gaspar, dos guardianes que remiten al cuento homónimo de Dávila.Rivera aumenta la ambigüedad de la trama al mostrar que, inexplicablemente,el protagonista llega a hablar el idioma de sus huéspedes.
HIND: El consumo textual La cresta de Ilión de Cristina Rivera Garza, el protagonista admite que es mujer, aunque previamente disfrutó de su pene en relaciones sexuales. Se refiere al protagonista con el masculino por ser más conveniente para diferenciarle de las dos otras mujeres. Esta identidad inestable del protagonista se extiende a la joven Dávila, quien no se conoce y admite: “no sé si soy o no, Amparo Dávila”.

Una novela intrigante y recomendada para leer!

Ernesto Lumbreras -México(poeta, crítico y editor)

2009-08-18T17:29:00.001-07:00

Conocí al poeta en una de las colaboraciones que di al V Simposio Internacional Libertad y Poesía en homenaje a Sergio Pitol que se celebró en el 2003 en Costa Rica organizada por Baco-Teatro-Danza y su director Álvaro Mata. Tuve el placer de recibirlo como anfitriona en los bosques de Monteverde por el(Bosque Eterno de los Niños) junto con el poeta argentino Jorge Boccanera.

Desde allí, conocí otra forma de poesía; mística, sonora y muy auténtica. Lo encontré de vuelta en la Revista Luna Zeta, en la edición de gala del décimo aniversario. Lo comparto con ustedes.

LO QUE DIJERON LAS ESTRELLAS EN EL OJO DEL SAPO

Ofrecer ese soplo, sacarlo de un ahí donde ya estaba en forma de deseo o potencia, y disponerlo como una flama sobre la vela, o una sombra sobre la luz.

En el temor de mi Dios, descubro, altas espigas picoteadas al vuelo por un zorzal. Sintiendo en mi espalda sus ojos de diamante, desde mi nacimiento, no ceso de atravesar la primera noche del diluvio acompañado de un perro color ceniza.

¿Oyes la noche dentro del ojo?¿Oyes al relámpago tocar la puerta de una casa de sombras?

(Loros cresta amarilla)

Lengua de un dios menor son estos pájaros. Abren su caballería a todas las voces. El turbio lagrimal de la celosía los desquicia. Guardan en su memoria un ábaco o un terrón de azufre. Los ángeles sin posesión dan lucidez al huracán que ocultan.

(Oído en las colinas de Treinta y Tres)

...`ta, y que me encuentro con el fulgor, ahí, mirá, al ladito de los abedules. Y claro, si tiene alas tiene resurrección y casa y mucha guita como para decir basta, volvamos al galpón de los que nunca regresaron por la senda de la penumbra.

(Foie gras)

Turba de ir y venir con un hisopo. Me pesa contradecirme en los rápidos del río. Desde luego, el trombón de estas aves moja mis pensamientos. Lo que incendié en la sombra vuelve a nacer, ahora mismo, en la respiración tribal de esas comadronas persiguiendo la voluntad de Dios.

Poeta leyendo en el encuentro "El pacífico Escribe"

LUNA ZETA revista literaria de Oaxaca, México.

2009-08-04T19:07:00.001-07:00

Creo profundamente en las ediciones independientes que se desligan de los patriarcados culturales y las marañas institucionalizadas. Me asombra cuando los proyectos logran sostenibilidad a través de los años; permanencia a la par de la constancia y en contra de toda posibilidad.

El sábado 18 de Julio se presentó en la Editorial ANDRÓMEDA(San José,Costa Rica) el No. 28 de la Revista independiente LUNA ZETA de Oaxaca México, celebrando así su décimo aniversario.

Y mi aplauso se extiende con diversos ritmos de intensidad; las razones:

Tiene

Un diseño artístico que le da una dimensión integral al arte literario; a la poesía visual del color, de la forma y la innovación gráfica.
Un contenido selectivo, de afinidad, de ritmo histórico, de gran calidad y presencia continental.
Una sostenibilidad de tiempo, de autogestión y difusión.

Estas son las propuestas que nos dicen "sí se puede". Por consistencia y labor de equipo -los escritores y creativos- pueden unificarse para promover sus obras, para liderar y posesionarse de su espacio sin que ello represente perder su calidad y su trabajo en solitario. Y lo más valioso es que logran su libertad expresiva sin las ataduras o los amarres que dan los cánones establecidos o gubernamentales de la cultura.

Ahora, la finalidad editorial según escuché será proyectarse por el resto de las Américas y ciertos países europeos; esperamos que logren la consolidación de la misma. Vendrán también proyectos en conjunto con la Editorial Andrómeda que tiene el parentesco de incluir todas las artes dentro de sus obras literarias. Si es así, lograrán una fusión todavía más novedosa.

Es valioso citar que este proyecto LUNA ZETA surgió del suplemento EXILIO que era una postura contestataria y provocadora de estudiantes y artistas noveles, quienes deseaban su propia voz y espacio alternativo.

Como ellos mismos lo expresan:

"Al emerger Luna Zeta en 1998, se concreta la posibilidad de construir una revista que incluya expresiones literarias y periodísticas críticas, resaltando las expresiones gráficas y visuales que le dan un amplio reconocimiento a la entidad, tanto por la relevancia creativa de algunos artistas oaxaqueños como de otros creadores temporales de la ciudad. Por ello, la portada trasluce una intensa frase literaria, ante una extendida imagen(pintura o fotografía), que destaca la propuesta de los artistas vinculados al proyecto, y deshecha la estrategia convencional de exhibir el menú de colaboradores afamados en la cubierta".

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La revista contiene poesía, narrativa, ensayo, entrevistas, reseñados y artes visuales.

El coordinador editorial es Abraham Nahón junto a un gran equipo de trabajo. Esperamos que sigan llenando de contradicciones sociales su labor editorial y de promoción cultural . Bienvenidos a Costa Rica!!!

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Arundhati Roy... cuando la paz es guerra(escritora y ensayista hindú)

2009-07-07T17:13:00.001-07:00

Hay seres a los que la palabra los posee por su definición, su irreverencia plena, su necedad de ser libres, sin reprensiones; y Arundhati Roy, tras eso de ser mujer, escribe, narra, defiende, reactiva las contradicciones con ese estilo de convicción. Activista que domina el verbo como la mejor arma. Me dice mucho de lo que podemos hacer como humanos combatientes ante lo irracional del poder político y económico, que no debe ser una motivación singular o plural o partidista o arrebatada, sino una decisión de simple y llana libertad, sin división de continentes.

Lo dice ella así:

“Soy una mujer tan libre como las que yo conozco.

Y no necesité casarme, estar oprimida

o ser golpeada para decidir

que quería la independencia a toda costa.”

El siguiente texto, es parte del ensayo "El final de la Imaginación" que hizo protesta contra las pruebas de armas nucleares realizadas por el gobierno indio en Rajastán en 1998.

"Estoy dispuesta a arrastrarme, a humillarme abyectamente porque, en estas circunstancias, el silencio sería insostenible. Así que todos aquellos que estén por la labor: cojamos nuestro guión, pongámonos los disfraces que ya habíamos desechado y leamos nuestras frases de segunda mano en esta triste obra de segunda mano. Pero no olvidemos que lo que está en juego es descomunal. Nuestro cansancio y nuestra vergüenza podrían significar nuestro fin. El fin de nuestros hijos y de los hijos de nuestros hijos. De todo aquello que amamos. Tenemos que buscar en nosotros mismos y encontrar la fuerza para pensar. Para luchar. Una vez más, vamos lamentablemente por detrás de los tiempos. "

Tiene también la sutileza del hablar detrás del poema:

Te tuve en mis manos
por la noche,
por la tarde,
por la noche a las tres y cuarto,
por la tarde a las cuatro y cinco,
más noches,
más tardes,
noches y tardes, tardes y noches
de murciélagos enloquecidos,
penetraban en mi carne,
deslizando por mis venas
hormigas de patas grandes.
¡Terminé la narración!
Brotó de mi pecho ahogado
la esclavitud de hace años.
Una cucaracha vieja,
en mis venas explotó
y abrazándome con fuerza
herida me quedé yo.
Arundhati Roy,
como tus gemelos heterocigóticos soy.
Tu, que sabes viajar
al corazón de las tinieblas,
y sientes el silencio
y el vacío encadenados
y subes a la más alta rama de tu estancia,
y te tumbas en el cáliz de la rosa.
Tu destino es, capturar los sueños,
para volverlos a soñar y quedarte con el
"Dios de las pequeñas cosas" .

Su primera provocación:

El libro más famoso que ha escrito fue "El Dios de las pequeñas cosas", una novela semi-autobiográfica que ganó el premio Booker en 1997, uno de los más prestigiosos de Gran Bretaña. La novela habla sobre el machismo y la distinción de clases en la India, el personaje es una madre divorciada y un indio perteneciente a la clase de los intocables. Esta obra fue muy criticada en la India, ya que en ella narra una escena de amor entre dos personas de diferentes castas. Se le acusó, por ello, de autora inmoral y fue criticado por su obscenidad y corrupción moral; esto le costó una acusación criminal que aún circula por los juzgados y que le ha impedido traducir su libro en algunos estados del país. Pero no se inmutó. Su novela arrasó en los cinco continentes, fue traducida a todos los idiomas posibles, ganó numerosos y prestigiosos premios y la hizo rica.

Un libro sobre historias de amor que no pueden ser (y a veces son; y a veces no), que “en realidad comenzaron en los días en que se establecieron las leyes que determinan quién debe quererse y cómo y cuánto".

“He sido acusada de todo tipo de cosas,

algunas ciertos, otras no.

Estoy muy feliz de tener un certificado de carácter

en el que dice que no tengo una buena conducta moral”.

Sobre su activismo:

“En estos tiempos, en los que tenemos que apresurarnos para mantenernos al corriente de la velocidad con la que se nos arrebatan nuestras libertades, y cuando pocos pueden permitirse el lujo de retirarse de las calles un ratito para volver con una exquisita, completa y correcta tesis política, repleta de notas a pie de página y de referencias, ¿qué regalo profundo puedo ofrecerles esta noche?

Sus posturas públicas:

"Cuando anunció los ataques aéreos, el presidente George Bush dijo: “Somos una nación pacífica” . El embajador favorito de EE.UU, Tony Blair (quien también actúa como primer ministro de Gran Bretaña) se hizo eco: “Somos un pueblo pacífico”.

Así que ya lo sabemos. Los cerdos son caballos. Las muchachas son hombrecitos. La guerra es la paz.

El amor es odio, el norte es sur, la paz es guerra."

“¿Qué significa la paz en un mundo en el que la riqueza de 587 billonarios supera el producto interno bruto conjunto de los 135 países más pobres del mundo ? ¿O cuando los países ricos que pagan subsidios agrícolas de mil millones de dólares al día, fuerzan a los países pobres a disminuir sus subvenciones?

¿Qué significa la paz para las personas que viven en las ocupadas Irak, Palestina, Cachemira, Tíbet y Chechenia? ¿O para los aborígenes de Australia, o el Ogoni de Nigeria, o los kurdos en Turquía, o los dalit y adivasi en India?

- ¿Qué significa paz? -

¿Qué significa la paz a los no musulmanes en los países islámicos, o para las mujeres en Irán, Arabia Saudita y Afganistán? ¿Qué significa para los millones de personas que se ven obligadas a abandonar sus tierras por las presas y los proyectos de desarrollo? ¿Qué significa la paz para los pobres que están siendo despojadas de sus recursos y para los cuales la vida cotidiana es un triste batalla por el agua, el refugio, la supervivencia y, sobre todo, la batalla por algo parecido a la dignidad? Para ellos, la paz es la guerra. “

Selección de un discurso titulado

Artículos

Concluyo con este animoso pensamiento que induce ella para los creativos universalmente:

"la esperanza de rescatar al mundo está en el arte: "Lo que está ocurriendo en el mundo yace, en este momento, justo fuera del reino del entendimiento humano común. Son los escritores, los poetas, los artistas, los cantantes, los cineastas los que pueden hacer las conexiones, los que pueden encontrar maneras de traerlo al reino del entendimiento común. Los que pueden traducir los diagramas de flujo y los discursos de salas de juntas en historias reales sobre gente real con vidas reales"

ELEAZAR RIVERA contra el hombre

2009-07-03T10:03:00.001-07:00

Me es difícil dar medidas paralelas sobre si hay o no, poesía centroamericana(en especial la salvadoreña y nicaragüense) que marquen distintos enlaces que no sean los ligados con la historia política y económica de los setentas, ochentas, sumados con los estragos propios de la época a finales del siglo; y que aún no se han mutilado.

Pero si logramos husmear por ciertos rincones encontramos unidades que por su producción fresca y liberada nos asombran con la certidumbre de que sí vamos hacia una nueva forma de expresión intimista y a la vez, social en la Región.

Si bien es cierto, que el tema poético puede ser secundario a la hora de un análisis estético, hay conjugaciones necesarias que dan fórmulas a la historia de cómo el escritor dirige con su denuncia una propuesta ante la cultura y la moral artificiosa.

Hoy encuentro en muchas voces jóvenes, una búsqueda intensa en la forma renovadora de cómo deben delinear su palabra pero también ligada a su mundo circundante, sin ser de movimientos "light" o arrebatados del histerismo colectivo de ciertas tendencias literarias.

Ya no es literatura comprometida con su nación-estado-circunstancia sino una adhesión a sí mismo, a él (su propio yo lírico) como centro universal y por lo tanto, confrontador de todos los dominios externos.

Así me encontré al poeta salvadoreño Eleazar Rivera, dominado por la palabra irreverente y con una nueva propuesta estética.

Dicen sus heridas:

"Humano. Terriblemente humano. Dueño de todos los cepos, de todos los grilletes, de todos los barrotes. Mi pasaporte tiene una herida; un puñal le cortó la identidad. "

Es una confesión sin parquedad no solo por dejar parir sus miedos, sus patrias que ya se ven como ajenas, su rebeldía de respirar porque sí y porque no hay otra opción con la palabra... sino porque nos propone una versatilidad sin atajos verbales ni metáforas redundantes.

Liberado como debe hablarse, como lo siente al escribir, como entender lo que me dice porque es lo que quiso decirme.

Contra el hombre y contra todos les dejo su poesía:

EL CONTRAHOMBRE

He crecido con el fuego en las manos. He visto florecer la sangre de escorpiones. Me he llamado hombre; pero, nada tengo que ver con el homo sapiens. Me agrada entrar a las fiestas y a los festivales a los que nadie me ha invitado. Trato de llamar la atención de las cámaras y aparecer en los titulares de los periódicos. Me entristece el salitre y el color de las cebras. Escucho el eco de pretéritas estan-cias. Medusas me hacen nacer de su sangre después que Perseo hace rodar sus cabellos.

LA PATRIA DE LOS ROBLES

Esta es la patria de los robles

aquí olvidaron

su guitarra

los grillos

y en ellas

nacieron ciudades

y memorias

Esta ciudad es grande

los muros que la protegen

están construidos

de huesos

y sombreros

Aquí no hay sol

y llueven piedras

cuando alguien quiere verlo

La noche se prolonga

y sus racimos

se pudren

en nuestras vidas

El recuerdo hiede

y nos carcome

Los pájaros mueren

antes de levantarse de las cenizas

Un río corre a unos metros

y en sus cristales

las figuras se detienen

beben estío

y regresan a sus sombras

Una antorcha

se enciende bajo la lluvia

y un rayo muere

en el mismo instante

que los centauros brindan

por el frío de los robles .

POSTULADO DE UN OFICIO

Me declaro en rebeldía por el duelo de las horas. Protesto por el silencio de los verbos. Aquí se terminaron los escupitajos. Esta sangre bullendo; esta bandera que es mi insignia; este crepitar desde el relámpago; esta fosforescencia en pleno vuelo es flecha con la que no quiero herir a nadie. No soy el demonio ni cosa que se le parezca. Soy heredero del verbo de Cervantes. He encendido los fusibles en las tinieblas del sobresalto. No me considero profeta, ni amante del hormiguero. Mi oficio es palabrear los prismas de la luz; prestar aguaceros al que desama; escupir y guardar luto. Mi oficio es declararme en rebeldía por los aguijones del cancel donde me escondo. Mi trabajo es transitar el laberinto de la insanidad, sabiendo que en algún planeta encontraré el eco para suicidar a los que traicionan la palabra.

EXPEDIENTE DE UNA DESMEMORIA

No recuerdo mi nombre. No. No recuerdo su gracia, su rostro, su cuerpo, su voz y su sonrisa. Olvidé mi nombre en algún cenicero un día de sombreros húmedos. Olvidé mi nombre en la angustia de la edad perdida; en la aureola del niño que se perdió al bajar de la duda y del sobresalto. Olvidé mi nombre en las huellas del aguacero.

El nombre que cargo no es mío; lo arranqué de un libro lleno de siglos que encontré tirado en el bosque de la amargura. Este nombre pesa demasiado. No usa mis zapatos. No lee mis libros. Mi ropa no es de su talla. Tenemos costumbres distintas.

No recuerdo mi nombre y mi sombra se burla de mí a cada instante. He dejado de ser yo, para ser otro. Otro que yo no conozco, pero que me es conocido; porque tiene el mismo nombre mío, usa la misma ropa mía, habla igual que mí, usa los zapatos míos y deja las mimas huellas mías.

Soy otro y no sé si el otro, soy yo.

CARLOS ERNESTO GARCÍA y algunos de sus incendios...

2009-06-27T17:40:00.001-07:00

o cenizas...?

Panorama humano. Desbroce de la guerra. Guerrillero de plumilla. Inmigrante con su palabra en la maleta. Mirada en la que me dejaría perder!!

El Salvador. España. El Mundo. Periodismo. Escuelas. C&Duke. Todo eso y muchos de sus libros se confiesan.

Lo encuentro despojado como si la historia fuera un terraplén que lo sepulta. Carlos Ernesto no tiene otra opción más humana y razonable que tentarse a vivir por la poesía, porque detrás se quedan sus incendios o cenizas. Y eso me da esperanza.

Cuando miramos lo que hoy es Centroamérica como resultado de las guerras de los 80`s, me asusta la poca vialidad que tenemos para revertir las libertades que nos arrebatan, pero seguir viviendo porque la poesía nos dice que debemos seguir buscando una razón; me suena una opción más que pacifista, una revolución interna donde cada ser -lo que milita-es su propia sed de existencia y su convivencia solidaria con los otros.

Ahora siguen sonando las piedras, los golpes en HONDURAS, la guerra mara salvadoreña, las miserias y sus campanarios corruptos en la Nicaragüita de Mejía Godoy... pero hay voz en los poetas, en Carlos Ernesto García que sabe batallar con la palabra y todas las rutinas.

Hombre que aún anidado por el dolor, no se deshumaniza... (tendría que preguntarle)

"...cuando beso aun siento mi cuerpo temblar sobre la tierra"

hay mejor política que esa? pregunto.

Su poesía respira... primariamente fue denuncia y luego, habitante de otras verdades, de otra "Maleta en el desván", su último libro, vibraciones tan reales como la guerra, el desamor o la violencia.

Aún, sus ojos prosiguen siempre entre sus patrias centroamericanas, porque no fue una sino muchas las que acogió en busca de la libertad y la paz social.

Ahora su patria es más amplia que un pedazo de tierra, está en el poema universal.

Él sigue como un transeúnte, quién habita cafés como un círculo de soledad y lee las noticias como el paradigma de sus entrañas.

Lo descubro con solo leer su poema MI PEQUEÑO BURGUÉS refiriéndose a sí mismo en segunda persona:

Se levanta temprano. /Revisa las noticias en la prensa extranjera. /Bebe su café. /Procura que el traje /haga juego con los zapatos /la camisa/ los calcetines./
Visita librerías. /Por encima de Kokoschka o Kandinski/ aprecia de Hopper /los cuadros en que eternizó los bares/ las mujeres desnudas en habitaciones solitarias/ y las ciudades en las que todo es silencio./En las madrugadas/ se deja llevar por el clavicordio/ en que se ejecuta la Toccatta y fuga de Bach/mientras el Bushmill quema la garganta.
Prefiere las salas de cine alternativo /donde una noche /se dejó atrapar por la grandeza /de Aléxander Nevsky /y los incombustibles besos /de Bogart a la Bergman /en Casablanca./Lee con verdadera pasión a Grossman./Se desvela con la poesía /en la que tarde o temprano

siempre aparece el campesino
que llevo dentro.

Sobre su dialéctica expresiva, la considero fresca como torrencial, contemporánea pero lúdica, directa, sin escondrijos...

¡sigamos leyendo sus incendios... aunque nos logren quemar!

YO NO TENGO CASA

La mitad de lo que amaba ya no está conmigo
unos (casi todos) se han quedado
otros simplemente partieron.

Mi hermano urgentemente me escribe de México:
La casa se derrumba
hay que venderla
y pienso:
es qué aún tenemos casa?
Mi padre se quedó sin comprarse aquella camisa
o aquél pantalón que tanto le gustaba
sin ir al cine los domingos
sin viajar al país con el que tanto soñó
y se conformó con visitar un parque
en donde mirarle el rostro al caballo
y al general que lo montaba en una estatua

Todo por comprarnos una casa
una pequeña y modesta casa donde vivir
y a la que hoy solamente se le ocurre derrumbarse.

Por mí
que se derrumbe si quiere.
Si la mitad de lo que amaba ya no está conmigo
si los niños no se amelcochan frente a la ventana
y si a mi hermana se le quebró la sonrisa frente al espejo
aquella terrible noche de junio
antes de la tormenta y el canto del gallo
si el llanto metálico de un niño
no me provoca una tremenda ternura
que haga nacer una canción de amor entre mis manos
por mí que se derrumbe
y que vuelvan a construir un día si quieren
pero será sobre cenizas.

Mi voz
no vibrará más en sus paredes.
Tus cartas de amor Mariana
no llegarán con su olor a perfume hasta mis manos.
Al caer la Navidad estaré siempre lejos
y solitarias habitaciones poblarán la casa
que según cuenta mi hermano en su carta:
ya perdió sus primeros cristales

Está bien
que se derrumbe si quiere
si es así
olvidarla será mi venganza
porque yo hace tiempo
mucho tiempo
que no tengo casa.

HOMENAJE

El invierno en Budapest
tiene un gris añejo.
El Danubio como chuchillo
atraviesa el cuerpo de esta ciudad
que vio mil guerras.
Así lo atestigua
el monumento a los pescadores
que recibieron de Turquía sus flechas.
Desde ahí
la imaginación es capaz de cabalgar
sobre los siglos.
Si visitas Budapest en invierno
sentirás su sabor a luto
su sabor a sangre que tiene la tarde.

MALA COMPAÑÍA

Para consolarme
a mi sombra se le dio por tenderse.
Era una inmensa ola en la mitad del lecho.
apagué la luz
de golpe me quedé
completamente solo

AUSENCIA

Mi hermana mi hermana

¿Dónde está mí hermana?

Busco en vano.

No puedo verla.
De pronto como una bala como un fogonazo.

Su mirada ante el horror.

Su piel blanca y su adolescencia.

Su manera de bailar a solas y cantar.

Su cabellera al sol.

Todo se desvanece.

Sus 18 años en un sólo instante como un destello.

Como una metralleta sonando en mi memoria.
Algunas veces el camino me conduce

hasta el whisky de los filibusteros.

De golpe una explosión.

Una bala en la madrugada.
Un grito ante el espanto.

DESFILE MILITAR

Una mañana cualquiera.

Aburridos bajo el aplastante sol del trópico.

Agotando insaciables

nuestros cigarrillos de marca barata.

Sentados como de costumbre

sobre los escalones de cemento

que dan a la vieja iglesia del pueblo.

Nos entretenemos contando camiones

tanquetas y un río de guardias nacionales

con destino a la masacre.

MARCHA DE LA UNIDAD

A los que cayeron en San Salvador
el 22 de enero de 1980.

Todo estaba bien.

Hasta que llegaron ellos

con sus bombas lacrimógenas

los disparos del G-3

las capturas indiscriminadas

las avionetas fumigando

los cadáveres contra las cunetas

y las mujeres en desespero

que entre la multitud

buscaban la mirada combativa

de sus hijos.

Todo estaba bien.

Salvo usted General.

Salvo usted que dio la orden

todo estaba bien

General.

Entrevista por Escritores por la tierra

Jesús Lizano mientras sigo tocando...

2009-06-22T08:23:00.001-07:00

Jesús Lizano (Barcelona 1931) se define como “un rebelde, un excluido del sistema literario”. Tiene un vital sentido del humor, poeta que toca absolutamente todos los deshechos, te puede hablar de amor, de sastres, de curvas o de mierda.

Desligado del comunismo y su vida dentro de él, este filósofo poeta -que aún vive- para denunciar, nos remueve las entrañas porque la palabra según él debe ser para remover, para excavar... para hacernos despertar de que la vida es una simple insolencia.

Para el poeta, "esa tierra prometida de plenitud humana puede alcanzarse solo mediante un comunismo poético". Su obra se disfruta más allá de cualquier ideología. A veces se revierte como poeta lírico, épico, reflexivo o sarcástico…

Es extraño no conciliar sus ideas con algo que ciertamente repudiamos. Me deja tocando. Toca ver lo que no se ve. Toca decir lo que no se dice. Toca ser libre cuando queremos serlo. No aplaudir la irreverencia por simple disgusto social sino porque nos destruye no decirlo. No abanderarse por simplemente rebelarse. Rebelión con razón, por libertad, por no tener miedo de asumir el miedo o la misma felicidad. No solo tocar la mierda porque hay que tocarla sino cuando toca. Tocar la alegría cuando se deja tocar y cuando toca.

Seguiré tocando con Jesús Lizano y sus poemas ...

LAS PERSONAS CURVAS

Mi madre decía: a mi me gustan las personas rectas
A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre el curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños, curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva;
el día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
dentro de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas;
vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas

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MAMÍFEROS

Yo veo mamíferos.
Mamíferos con nombres extrañísimos.
Han olvidado que son mamíferos
y se creen obispos, fontaneros,
lecheros, diputados. ¿Diputados?
Yo veo mamíferos.

Policías, médicos, conserjes,
profesores, sastres, cantautores.
¿Cantautores?
Yo veo mamíferos…

Alcaldes, camareros, oficinistas, aparejadores
¡Aparejadores!
¡Cómo puede creerse aparejador un mamífero!
Miembros, sí, miembros, se creen miembros
del comité central, del colegio oficial de médicos…
académicos, reyes, coroneles.
Yo veo mamíferos.

Actrices, putas, asistentas, secretarias,
directoras, lesbianas, puericultoras…
La verdad, yo veo mamíferos.
Nadie ve mamíferos,
nadie, al parecer, recuerda que es mamífero.
¿Seré yo el último mamífero?
Demócratas, comunistas, ajedrecistas,
periodistas, soldados, campesinos.
Yo veo mamíferos.

Marqueses, ejecutivos, socios,
italianos, ingleses, catalanes.
¿Catalanes?
Yo veo mamíferos.

Cristianos, musulmanes, coptos,
inspectores, técnicos, benedictinos,
empresarios, cajeros, cosmonautas…
Yo veo mamíferos.

del libro Novios, Mamíferos y Caballitos

LAWRENCE FERLINGHETTI (La poesía como arte insurgente)

2009-06-11T18:09:00.001-07:00

Llegó a mis manos la Revista de poesía PROMETEO número 83; que un amigo colombiano me obsequió del Festival de Poesía de Medellín. Incluye una breve antología de poesía vietnamita, ensayos, muestras de poetas colombianos y poesía contemporánea del mundo.

Y apareció el texto traducido del que dicen -el último poeta Beats o Beat Generation- LAWRENCE FERLINGHETTI, que si bien nos da su receta o mejor dicho sus recomendaciones de lo que debe ser un poeta, me di a la tarea de leerlo para husmear como siempre husmeo, y asumir con mi flor de margarita, este sí, esto no...

El Movimiento "Beat Generation" fue la que introdujo la idea de que la poesía era una "performance pública" e irrumpen en la escena desafiando las normas cristalizadas y la formalidad imperante establecida por lo que consideraban que era en ese momento la poesía académica u oficial, subvirtiendo el lenguaje institucional, logrando con su arte una cierta expansión literaria en un período de contracción de la cultura.

Dejo estas ideas de la "poyesis" a su consideración(no indico que sean las mejores) como si fuéramos a seguir el vuelo de quién tuvo más horas de lectura y ciertas irreverencias en su tiempo que seguirán aún para mucho tiempo.

La Poesía como un arte insurgente

Inédito en castellano

Traducción de Esteban Moore, para Prometeo
Buenos Aires, Diciembre, 2008.

Los bosques de Arcadia están muertos,
             su antiguo júbilo ha sido enterrado;
             desde siempre el mundo se alimentó con sueños
             ahora la gris verdad es su juguete pintado...
              -William Butler Yeats-

Sí, qué tiempos estos
              cuando escribir un poema sobre el amor
              es casi un crimen
              pues contiene
              tantos silencios
              acerca de tantos horrores...
              -Inspirado en Bertolt Brecht-

“Nos disculpamos por los inconvenientes,
pero esto es una revolución.”
-Subcomandante Marcos-

Te estoy enviando señales a través de las llamas.

El polo norte ya no se halla donde solía estar.

El destino manifiesto ya no se manifiesta.

La civilización se autodestruye.

Némesis golpea a la puerta.

¿Para qué sirven los poetas en épocas como éstas?
¿Cuál es la utilidad de la poesía?

La condición del mundo pide auxilio para que la poesía lo salve.
Si aspiras a ser un poeta, crea obras capaces de responder al desafío de los tiempos apocalípticos, aun cuando esto signifique que tu tono sea apocalíptico.

Tú eres Whitman, eres Poe, eres Mark Twain, eres Emily Dickinson y Edna St. Vincent Millay, eres Neruda y Mayakovsky y Pasolini, eres un norteamericano o un extranjero, puedes conquistar a los conquistadores con palabras.

Si aspiras a ser un poeta, escribe periódicos vivientes. Sé un reportero del espacio exterior que envía sus despachos a algún editor supremo que cree en la total revelación de los hechos y tiene un bajo umbral de tolerancia ante la mentira y sus mierdas.

Si aspiras a ser un poeta, experimenta con todo tipo de poéticas, rotas gramáticas eróticas, religiones extáticas, efusiones paganas hablando en lenguas, rimbombante discurso público, escritura automática, apreciaciones surrealistas, monólogos interiores, sonidos hallados, delirios y enojos -para crear tu propia voz, tu voz que subyace allí, una voz límbica, tu voz original, una voz primal.
Si dices que eres un poeta, no te quedes sentado ahí nada más. La poesía no es una ocupación sedentaria, no es la práctica del “sentados, por favor”. Párate y tírales con lo que tengas.

Tienes que desarrollar una visión amplia, cada mirada un atisbo del mundo. Expresa la vasta claridad del mundo exterior, el sol que nos ve a todos, la luna que derrama sus sombras sobre nosotros, los quietos estanques en los jardines, sauces donde canta el oculto zorzal, el atardecer que cae sobre las riberas del río, y los grandes espacios que se abren hacia el horizonte sobre el mar... la alta marea y el canto de la garza real... Y la gente, sí, la gente, en toda la tierra, hablando las lenguas de Babel. A todas ellas dales una voz.

Tienes que decidir si el canto de los pájaros canta el éxtasis o la desesperación, así sabrás si eres un poeta trágico o lírico.

Si aspiras a ser un poeta, descubrí una nueva manera para que los mortales habiten la tierra.

Si aspiras a ser un poeta, inventa un nuevo lenguaje que todos puedan entender.

Si aspiras a ser un poeta, habla las nuevas verdades, aquellas que el mundo no puede negar.

Si aspiras a ser un poeta, esfuérzate en transcribir la conciencia de la raza.

A través del arte, dale un orden al caos de la vida.
Crea nuevas noticias.

Escribe más allá del tiempo.

Reinventa la idea de la verdad.
Reinventa la idea de la belleza.
En la primera luz intensidad poética.
En la noche intensidad trágica.

Escucha el rumor de las hojas y la música de la lluvia.

Apoya tu oreja sobre el suelo y escucha el movimiento de la tierra, el surgimiento del mar, y los lamentos de los animales que están muriendo.

Concibe el amor más allá del sexo.

Cuestiona todo y a todo el mundo, incluyendo a Sócrates, que cuestionó todo.

Cuestiona a “Dios” y a sus amiguitos en la tierra.
Sé subversivo, cuestionando constantemente la realidad y el status quo.

Esfuérzate en cambiar al mundo de tal manera que ya no habrá necesidad de ser un disidente.

Hiphopea y rapea tu camino hacia la liberación.

Intenta ser un animal que canta, que se ha transformado en el proxeneta de un rey pacifista.

Lee entre las vidas y escribí entre las líneas.

Tus poemas deben ser algo más que avisos clasificados para los corazones rotos.

Un poema debe cantar y volar con vos o será un pato muerto con un alma en prosa.
Un poema lírico debe elevarse más allá de los sonidos hallados en la sopa de letras.

Escribe las palabras de los astrónomos que han visto con Heinrich Olber el sitio donde todo es luz.

Recuerda que “la noche, unas pocas estrellas” tiene más fuerza poética que todo un catálogo de los cielos.

La imágenes en tu poema debieran ser jamais vu, nunca déjà vu.

Las palabras pueden salvarte allí donde las armas son inútiles.

Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.

Reinventa a América y al mundo.

Trepa la estatua de la libertad.

Desconfía de la metafísica, confía en la imaginación y refertilízala.

En lugar de intentar huir de la realidad zambúllete en las carnes del mundo.

Si dices que eres un poeta, cántalo no lo conceptualices.

No permitas que se diga que una imaginación indolente ahogó la basura de tu corazón.

Reúne nuevamente la narración de una historia y la voz viviente.

Sé el narrador de grandes historias, incluso de las más oscuras.
Dale una voz a las calles sin lengua.

Convierte las palabras comunes en poco comunes.

Peléate con el destino del hombre como lo hacen los amantes celosos.

Besa el espejo y escribe sobre él lo que ves y oyes.

Poeta, sé el espía de Dios, si Dios existe. Artista, retrata su ojo,
si es que tiene uno.

Sé un oscuro ladrador frente a las carpas de la existencia.

Observa la rosa a través de anteojos con los colores del mundo.

Sé un ojo entre los ciegos.

Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluso aquellas cuya luz aún no ha llegado aquí.

Sé inocente, no seas cínico, como si recién hubieras aterrizado sobre la tierra, asombrado al observar el sitio donde has caído.

Cuestiona con un corazón puro el inescrutable significado de las cosas y nuestro destino tragicómico.

¿Tienes el don del encanto y estás rodeado del asombro? ¿Tienes el loco sonido?

Sé un tonto zen.

El brillo de sol de la poesía lanza sombras. También tienes que pintarlas.
Nunca podrás ver u oír o sentir demasiado. Si puedes soportarlo.

Lucha para recobrar la inocencia del ojo de la infancia.

Compone sobre la lengua, no lo hagas sobre la página.

Como un budista, escucha el ritmo de tu propia respiración.

Bajá la voz y habla desde tu pecho, no lo hagas a través de la nariz.

Cuando leas tus poemas, no trates de romper los cristales de las ventanas
del barrio vecino.

En este arte, no tienes maestro de canto, salvo tu oído interior.

Serás tan grande como tu oído. Si éste es de lata, mala suerte.

Igual que los humanos los poemas poseen defectos fatales.

Canta, ¡Hola!

Escribe un interminable poema sobre tu vida en la tierra o cualquier otro lugar, una poesía más grande que la vida.

Un gran poema deberá nacer de la suma de todos tus poemas, registrando más que la superficie de la realidad, más que “aquello que pasa por la ventana”.

Halla la realidad más allá de sí misma, si existe tal cosa.

Tu lenguaje debe cantar, con o sin rima, para justificar que éste sea en la tipografía de la poesía.
Tienes que hacer algo más que poesía de “la palabra hablada”, haz poesía de la “palabra cantada”.

Apoya tu voz en un instrumento musical o otros sonidos y deja que tus poemas florezcan en canto.

Escucha a los cantantes folklóricos del pasado y del presente que son los verdaderos poetas del canto.

Lee entre las líneas del discurso humano.

Haz que tu mente aprenda a recorrer el camino alrededor de tu corazón.

Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón escribirás poemas sin garra.

Elude lo provinciano, busca lo universal.

No talles piedras. Sumérgete en el mar buscando la poesía, cada poema un pez con vida.

Di lo indecible, haz visible lo invisible.

Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.

Persigue la literalidad de la imaginación. Lo concreto es lo más poético.

Imagina largos pensamientos en breves oraciones.

Si aspiras a ser un poeta no pienses que los subterfugios del pensamiento son poesía.
Tres líneas cualesquiera no hacen un haikú. Se necesita una epifanía para que se produzca.

Luego de una lectura de poemas no te sometas a una sesión de preguntas y respuestas. La poesía excita las mentes. Las preguntas y respuestas rebajan la poesía a prosa. ¿Acaso le preguntan a un cantante folk que explique sus canciones?

Como un campo de girasoles, el poema no debe ser explicado.

Si un poema debe ser explicado, esto es el fracaso de la comunicación.

Un poeta no debe discutir el arte de la poesía o el proceso creativo. Es más que un secreto del oficio, mistificándose en sus misterios.

Lo que diga un poeta acerca de su trabajo es una defensa que no debería llevar a cabo.

¿Quieres ser un gran escritor o un gran académico, un poeta burgués o un poeta radical en llamas?

¿Puedes imaginar a Shelley asistiendo a un taller de escritura?

Sin embargo los talleres de poesía pueden desarrollar comunidades de amistad poética en el corazón de América, donde tantos pueden sentirse solos y perdidos pues no hallan espíritus afines.

Si tienes que enseñar poesía golpea la pizarra con la tiza de la luz.

Ninguna idea, sólo en los sentidos. Nihil in intellectu quod non prius in sensu.

Si aspiras a ser un gran poeta, relaciónate con poetas que piensen. Son difíciles de hallar.

La poesía del pensamiento se abstiene del éxtasis.
Lee a los novelistas épicos, los poetas proféticos, los grandes contadores de historias, las grandes mentes.

Frecuenta las librerías.

¿Qué tienes en la mente? ¿Qué piensas hacer? Abrí la boca y deja de balbucear.

No tengas la mente tan abierta, pues se te puede caer el cerebro.

Transfórmate en una mente nueva y hazla más nueva aún.

Barre lejos las telas de araña.

Cultiva la disidencia y el pensamiento crítico. El primer pensamiento puede ser el peor pensamiento.

Persigue la ballena blanca pero no le claves el arpón. En lugar de ello captura su canto.

Otórgate permiso para realizar deslumbrantes vuelos de la imaginación en fantásticos planeos.

Tienes que ir más allá de las grandes expectativas y las más terribles profecías que todos albergamos.

Si aspiras a ser un gran poeta, sé la conciencia de la raza.

Resiste mucho, obedece menos.

Desafía al capitalismo con su disfraz democrático.
Desafía todos los credos políticos, incluido el populismo revolucionario y el socialismo patotero.

Considera el sufismo, especialmente su éxtasis tántrico en el cual la poesía compuesta en la lengua es la guía hacia el corazón y también hacia el alma.

Glorifícate en el pesimismo del intelecto y en el optimismo de la voluntad.

No soples burbujas de desesperanza.

La poesía es semilla y pimpollo, no es una ramita.
Fúmala para volarte.

Genera alegría colectiva frente al rostro del desaliento colectivo.

Libera secretamente todo ser que veas en una jaula.

Libera a los pobres y enfurece a los déspotas.

Haz sonar tu grito bárbaro sobre los techos del mundo.

Grazna el gran graznido.

Siembra tus poemas con la sal de la tierra.

Defiende a los tontos y locos.

Observa la eternidad en los ojos de los animales.

Observa la eternidad, no una próxima noche, sino esta noche.

Expresa lo inexpresable.
No seas demasiado complejo para el hombre de la calle.

Sé un ave de canto, no un papagayo.

Sé un canario en la mina de carbón. (Un canario muerto no es solamente un problema ornitológico.)

Sé también un gallo que despierta al mundo.

Escribí poemas breves con la voz de los pájaros.

El canto de los pájaros no es producido por máquinas. Dale alas a los poemas para que vuelen hacia las copas de los árboles.

No complazcas, muy particularmente no complazcas al público, ni a los lectores, ni a los editores.

No halagues a la Mente Media de América ni a la sociedad de consumo. Sé un poeta no un mercachifle.

No desmerezcas a los académicos que sostienen que el poema debe contener integridad, armonía, radiaciones, verdad, belleza, bondad.

Hazte al mar en barcos, o trabaja cerca del agua, y rema en tu propio bote.
¿Por qué escuchar a los críticos que no han producido grandes obras?

No produzcas poesía por metro.

No escribas segundas versiones de las realidades virtuales.

Sé un lobo en la majada de corderos del silencio.
No patines en la cáscara de banana del nihilismo, incluso cuando escuches el rugido de la nada.

Tienes que llenar el oscuro abismo que bosteza detrás de cada rostro, cada vida, cada nación.

Haz un poema de cada una de tus experiencias y sobreponte a la miopía del momento actual.

Atrapa instantes, cada segundo es una pulsación del corazón.

Oculta tu celular y estate aquí y ahora.

Busca lo permanente en lo evanescente, en lo que huye.

Haz ondas permanentes, y no sólo en las cabezas de las mujeres, estilizadas en la peluquería.

No juegues con tu bigote en sótanos desesperanzados escribiendo boberías incomprensibles.

¿Por qué vivir en las sombras? Hazte un lugar en el barco del sol.

No permitas que digan que tu poesía es una mierda.
No permitas que digan que tu poesía es para los pájaros.

Ríe a carcajadas de aquellos que dicen que tus poetas son unos inadaptados o terroristas potenciales y un peligro para el estado.

No permitas que digan que tu poesía es una neurosis de la cual muchos no se recuperan.

Ríe de aquellos que dicen que toda la poesía ha sido escrita por el espíritu santo y que tú eres solo un escritor fantasma.

Nunca, nunca creas que la poesía es irrelevante en las épocas oscuras.

No permitas que digan que los poetas son parasiti.

Ríe de aquellos que sostienen que la poesía es subvencionada por la Inseguridad Social.

No les creas cuando te dicen que nadie invierte una moneda en la poesía en el mercado de valores de nuestra cultura de los casinos.

No abras tu boca, salvo que tengas la urgencia del canto.

Si no tienes nada que decir no lo digas.
No sermonees de este modo. No digas No.

Búrlate de aquellos que dicen que vivís en el mundo de los sueños. Sueña tu propia realidad. Acampa en las riberas de la realidad.

Ríe de aquellos que te dicen “Escriba prosa, joven, escriba prosa”.

Sal de tu ropero. Ahí adentro hay demasiada oscuridad.
Ten el valor de ser un insurgente poético no violento, un antihéroe.

Templa lo intemperante de tu voz con la compasión.

En las viñas de la ira cosecha las uvas para hacer el vino nuevo.
Recuerda que los hombres y las mujeres, seres sufrientes, viven el éxtasis y el dolor infinitamente.

Levanta las persianas, abrí tus cerradas ventanas, eleva el techo, retira las cerraduras de las puertas, pero no arrojes los tornillos a la basura.

No destruyas el mundo si no tienes algo mejor para reemplazarlo.

Desafía a Némesis, la diosa vengativa, la diosa de la envidia.

Comprométete con algo más allá de vos mismo. Demuestra tu pasión.

¿Si pudieras arrebatar la fama de las llamas, dónde estaría tu arco ardiente, dónde tus flechas del deseo, dónde tu incendiado ingenio?

Cuando el poeta se baja los pantalones, su “ars poetica” como sus nalgas deben ser evidentes, abriéndole el paso a las erecciones líricas.

Las clases dirigentes comienzan las guerras, las clases bajas combaten en ellas. Los gobiernos mienten. La voz del gobierno no es la voz del pueblo.
Habla. Actúa. El silencio es cómplice.

Se el tábano del estado, pero también su luciérnaga, su bicho de luz.

Y si tienes dos piezas de pan, haz como hicieron los griegos, vendé una y con la moneda del reino compra girasoles.

¡Despiértate, el mundo está en llamas!

Que tengas un buen día.

"Estoy en contra de interpretaciones estúpidas" (Estadounidense Susan Sontag)

2009-06-07T21:34:00.001-07:00

La poesía me encontró como a muchos desde muy niña, aún sin saber leer y escribir pero con el asombro. Luego, cuando encontraba palabras extrañas, las repintaba en las hojas de plátano con palillos de la higuera. Era mi metamorfosis, mi juego con el diccionario y el miedo a la oscuridad.

Conforme fui creciendo, decidí llamarme poeta aunque en la escuela nadie percibió mi amor por las palabras. Mis padres sí lo olfatearon y me dieron el zarpazo para ir más allá. Mi nacimiento formal fue en la década circunstancial de los 80`s, porque fue allí donde empecé a buscar desordenadamente mi formación interpretativa de la literatura.

Me sostuve ante la ceguedad y sin paredes en donde apoyar mi efusión por las letras. Personalmente, creo que los 80´s fue una época particular y fantasmal para la literatura costarricense. Caminé por talleres, contra-talleres, movimientos adictos de poder y odio. Aprendí mucho, digo y luego en otras, me ha sido necesario des-aprender. Era lo que había y punto.

Ahora comento con los que llevan menos horas de vuelo en esto, que si hacen de la literatura su trazo de por vida, luchen por mantener la mirada limpia e ingenua del "primitivo", no dejarse llevar por idées reçues en ningún momento; que no se avergüencen de ser dueños de una ignorancia neutral y sin prejuicios; y por supuesto, que logren vencerla siempre con el discernimiento y no solo con la redundancia teórica.

Que se cuestionen todo, que sus ideas no se inscriban con sangre, que el cerebro lo remuevan en baldes de agua fría, que pierdan toda religiosidad sobre aquellos que los compelan a cantar la palinodia, que se vuelvan ateos de toda doctrina o receta de cómo se hace, qué es o que no es literatura. Que lean de todo, lo bueno, lo malo, lo feo y lo bonito. Que sepan revertir el proceso de lectura, primero lo afín y luego, lo clásico o como les venga en gana.

Que será común la arrogancia de muchos y la crueldad con que invisibilizan a otros. Que existe el canibalismo cultural pero que no se aflijan por ello, que pueden aprender a subastarse con disposición, compromiso y sustancia por su obra.

Y aquí es donde aparece Susan Sontag, una mujer cuestionadora que me dice de los seres que deben coexistir dentro de un escritor:

el loco y el obsesivo,

el idiota,

el estilista,

y el crítico.

Elementos que a veces escucho en mi intuición y duermen por ratitos para despertarse de sobresaltos.

Fue por ella, por Sontag, escritora estadounidense, que empecé a resquebrajar mis ideas, aunque no comparto a plenitud sus percepciones.

Pero llegué a ella por casualidad. La observé en un documental basado en sus pasiones literarias, sus irreverencias ideológicas y biográficas -no muy acordes- para la década de los 60´s.

Para ese tiempo, inició una nueva lógica, una exploración por las condiciones humanas, a través de la cultura, el arte y la percepción sobre la paráfrasis de esa realidad. CONTRA LA INTERPRETACIÓN, fue el libro que reunió todos sus ensayos, era como una declaración de sus propios principios: guerrear contra toda superficialidad, simulación, e indiferencia estética y ética.

La inerte búsqueda de significados en la obra de arte, y la defensa de la intuición como medio para acercarse a la experiencia del fenómeno artístico, fue el eje de este libro.

Sus propuestas alarmaban, las tergiversaron, las anularon, las juntaron luego a pedacitos para premiarla. En una de sus últimas entrevistas le sugirieron las razones del por qué estaba en contra de toda interpretación del arte y ella dijo: - No estoy en contra de ellas sino de las interpretaciones estúpidas.

Ella garrocha afirmaciones con resbaladiza seguridad pero no son mi receta: "La poesía debe ser exacta, intensa, concreta, significante, rítmica, formal, compleja". En sus arbitrajes, aun en los menos penetrantes, la remacharon en una imagen de intelectual irreverente que la marcó hasta lo concluyente de su vida y que le valió el sarcasmo de la opinión pública cuando, al hablar de los atentados contra las Torres Gemelas y el Pentágono, dijo que eran "una consecuencia natural de las alianzas y las acciones de los Estados Unidos" y que de los atacantes se podía decir todo menos que fueran cobardes.

Esa mixtura de ser, no era, ni es aún, habitual; y desde ella, desde su estatus como crítica relevante de la cultura estadounidense contemporánea, Sontag refrescó el ensayo sofisticado y mundanal y lo transmutó en un utensilio idóneo para inquirir en temas -no comunes- como las drogas, la pornografía, la política y la literatura occidental. Así nace su segundo libro de ensayos, Estilos radicales, publicado en 1969.

Ese reportaje visual fue la esencia de su manera de ver y vivir el mundo; de cómo debo verme en lo sucesivo. No me atrajeron exactamente sus escritos filosóficos, ni sus rasgaduras de teórica (hoy es casi inaccesible encontrar sus libros y hay pocas traducciones de sus ensayos) sino por su activismo impulsivo y preponderante, su palabra irreverente, sin prejuicios ni miedos por la crítica de su momento. Escritora de orgullo controlado pero desinhibida ante el compromiso y el liderazgo cultural.

Una autora que debe ser peaje peatonal en el camino de todo escritor, aunque sea, leerla por casualidad.

Canica azul: Serie ambiental infantil Mapachín (EUNED)

2009-05-23T06:01:00.001-07:00

El Centro de Educación Ambiental (CEA) de la Universidad Estatal a Distancia(UNED) y el Instituto Nacional de Biodiversidad(INBIO) organizaron en el año 2006 el III Concurso de Literatura Ambiental "Dorothy Pinto", dedicado a esta autora nacional.

Como resultado la EUNED publica este volumen, el número 18 de la Serie Infantil Mapachín. Incluye los poemas ganadores y espacios diversos para colorear y entretener. Es un libro condicionado para el disfrute y aprendizaje de los niños y niñas. Los introduce como actores sociales en la lucha por la conservación de su ambiente.

Ani Brenes Herrera es una reconocida autora de obras literarias infantiles y fue la ganadora del primer y segundo lugar de la Categoría profesional con los poemas: "vía crucis" y "diálogo simbólico".

Luissiana Naranjo, primeriza en materia de poesía infantil pero llena de experiencias con el bosque y la conservación (vivió varios años en Monteverde), participó también en la Categoría Profesional y obtuvo el tercer lugar con su poema "Digamos Basta", donde metaforiza al mundo como una "canica azul", título que lleva el nombre del libro.

Es un libro pedagógico, sinuoso y fresco para los más pequeños y un aporte de magia para que vayan entendiendo como cuidar su casa; la casa donde se resguarda el agua, el aire, el árbol y el ser humano como el último recurso inteligente.

Se encuentra a la venta en las librerías de la UNED y se presentará en la próxima Feria del Libro.

Zingonia Zingone: Poeta italiana-costarricense

2009-05-20T08:22:00.001-07:00

Mujer y poeta. Hay musa en sus palabras. Se anidan entre súplicas, objetos cotidianos, maletas sociales bastantes recargadas, una mística de Dios que no entiendo... pero augura el futuro con su verbo a cuestas.

Poeta que avanza para seguir sorprendiendo. Viajar con sus preguntas que se llaman poemas. Hay brizna cuando la descubro ansiosa: "Toda encerrada, sentada en el baúl oscuro./ ¿Dónde me llevas, tan llena de ti?/ Me secuestras,/ yo, amante escondida en tu armario,/ tapada por meses, tiempo que no pasa/y mi piel, intacta,/bajo una vieja tela olor a naftalina,/abandonada a mi soledad./

Realista, desbroza los hechos con la contemporaneidad. Huele... sabe oler la basura que se esconde en el mundo: "Revientan las jaulas/ en el nombre de Dios/porque ya no aguantan/al Emperador optimista/-hipócrita-/invadiendo el universo/$anguinariamente $onriente."

Zingonia, además de poeta, es difusora, novelista bilingüe y autora de varios poemarios, entre ellos: Máscara del delirio, Cosmo-agonía, y Tana Katana.

Fue una de las invitadas al VIII Festival Internacional de Poesía(Costa Rica) y hoy, puede oír sus voces incógnitas. Se presenta con el poemario -su espada del samurai-: TANA KATANA, en la Alianza Francesa, en San José, a las 7pm.

Continuemos con su intimidad poética:

GLOBALIZACIÓN II

Cerca de un billón

de prójimos

vive

con

menos

de un dólar por día.

Mientras yo

leo Cosmopolitan y Vogue

desayuno Nescafé, Yoplait y Kellog`s

visto Levis y Nike

me desplazo en Mercedes Benz

bebo un litro de agua mineral

en dos botellitas de noventa y nueve centavos cada una.

ALUCINACIONES

Pasar por el marco de la puerta

sin saber si has entrado

o estás saliendo

ni donde te conduce el vano

que bien conoces

sin haberlo visto nunca.

Hay un hombre al fondo del pasillo

camina sobre una banda rotatoria

el paso firme

y su mirada te hace fantasma.

No avanza ni te toca;

sus dudas en círculo

te llegan y se corren:

claman en tus vísceras.

El hombre al fondo del pasillo

busca más allá de tu cuerpo

alcanzar lo que no intuyes siquiera

robar lo que el vacío requiere

o vaciarse

en ti, completamente.

Ya no está la puerta, ni el marco

ni el pasillo y su fondo

pero el hombre sí camina

midiendo su latido

que pulsa en tus senos

sabiendo que no puede atrapar

la sombra que lo repite

ni la visión que lo alienta

es un cuerpo que camina

sobre una banda rotatoria

y tú, una fantasía,

poco más de lo que fuiste

más de lo que serías.

GIRA VITE

Aggrappato alle ore, il tempo

ascolta il respiro straziante

dell'uomo

gira il vinile;

s'inceppa e gira

stonato

il rimpianto danza

lento, abbracciato in tondo

verso il centro.

Ashraf Amer(Egipcio): VIII Festival Internacional de Poesía

2009-05-17T05:35:00.001-07:00

Lea con música egipcia

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¡Cada cual a su tema!, dice el poeta.

Los modestos, a su modestia...;

los cansados, a un cansancio que se multiplica...

¿Y el poeta tendrá su tema, o es el poema el que se disipa en un solo rumbo? Quizás algunos lo tengan; otros... se dejan llevar por las corrientes y convulsiones del siguiente latido. Así consiento los viajes de Ashraf Amer en su geografía de palabras.

Está casi seguro. Es un mirador compulsivo donde a cada paso trasiega en poesía y la polvorea para escribir. Calles de desolación, preguntas de un juguete perdido, regresos que no lo fueron, destinos múltiples que siguen...

Además de periodista, tiene la savia del bosque diverso para cantarle poesías a los niños. Ha escrito numerosas letras para cantantes famosos de Egipto, Argelia y Palestina, a la vez, para programas infantiles y series de TV.

Es un multiplicador creativo donde en todo lugar mira para explorar sensaciones y así, lograr describirlas o musicalizarlas.

Es un poeta que se deja oír para respirar mejor o desahogarnos con él. Que lo siga diciendo, su poesía...

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¡Me fui pronto a dormir

porque había escrito un mal poema!

EL CAIRO

Así tiene que ser

nuestro tierno comienzo:

Una calle desgarrada

montones de seres humanos

desgastados

árboles de plástico

y luces...

vendedores ambulantes con vestidos sucios

y mezcla confusa de voces

roncas.

Y yo entre tanto hacinamiento,

el ruido

y la escarcha

salto por encima de todos

goteo,

arrogante,

me infiltro...me asiento

me descompongo...

y por los callejones me pierdo

Es verdad...

que el mundo es muy débil

para aguantar un mal poema.

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¡oh, bastardos,

os aconsejo no conspirar contra mí!

UN POCO DE IRA

Aquí estoy,

desde el primer dolor,

ocupado

en los asuntos más insignificantes

no os necesito ya,

no me interesa.

Encarné el papel de payaso,

me quité la túnica de sacerdote

y conservé solamente

algunos recuerdos insignificantes

y lejanos:

los instantes de alegría infantil,

las victorias necias,

el temblor de mi cuerpo

cuando llegaban las brisas

veraniegas de la tarde.

El repetible asombro

del maullido de los gatos.

Conservé también

una ventana entreabierta

eternamente en mi alma.

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Cuando confesó su amor a Úrsula

ardió el mundo.

Dios lo vio

y no dijo nada.

VAN GOGH

Cuando Van Gogh ofreció de regalo

su oreja (a aquella que la amó)

y bebió el cosmos de un trago

del frasco de su vino de sangre,

los colores oscuros se agolparon a su paleta.

Dios lo vio

y no dijo nada.

Cuando Van Gogh salió de la naturaleza,

para acunarla en un cuadro,

se le adelantó una mano secreta

y dio un grito sagrado

que aún sigue esculpido

en el templo de lo arcano.

Eso vio Dios y consideró

una conmoción

digna de inmortales.

Kim Ki Dong(Wol San): Poeta coreano, invitado al VIII Festival Internacional de Poesía Costa Rica

2009-05-14T06:30:00.001-07:00

El poeta es imposible domarlo.

Hay metáforas en contención, poemas realmente vividos. Y en Kim Ki la poesía tiene todos esos dominios. Uno lo descubre, asume su llanto, ahonda -en él- y desde -la palabra- se desviste como si fuera un mismo crepúsculo.

Este poeta y ensayista surcoreano y uno de los más importantes intelectuales de su país, tiene la intención de decir. Se mueve desde los campos tardíos del asombro hasta decir simples términos que se resumen en:

Calle

Casa

Herida

Ladrido de perro

Sopa de algas

Flores abiertas

Guerra

Muerte

Amor

Y es que vivió la guerra de Corea(1950-1953) donde perdió a sus padres y decenas de familiares y con ello, se amarró a los años de extrema pobreza. Pero en esa demolición del ser se descubrió con la poesía y con “la esencia de las cosas”, lo trasluce cuando leemos sus confesiones poéticas y autobiográficas.

Fiel a la pluma y su mano ha escrito más de 250 libros. Si bien lo hace con transparencia, la forma no le limita, no le preocupa, porque como él dice:

Yo quiero escribir/quiero escribir cualquier cosa/quiero escribir lo que quiero/no quiero escribir bien/quiero escribir como pienso/para que todo pensamiento pase por la yema de los dedos/trasladándolo a la pluma./

Es de los poetas que acepta el ritmo cardíaco de su oficio con su vida al unísono para seguir latiendo.

“…hay cosas que quiero escribir/sobre mi corazón que se empequeñece/ante los demás…”

Por eso, habla de la paz, de cómo asumir la “crisis”, de la democratización de los medios, de la armonía… de utopías que no lo son con la poesía. Porque ese es su desquite con la existencia, “no estar en una ciudad, sino dentro de un poema”; vivir con el verso, dentro de él y a través de él. Lo resume: “Un sueño estético”.

VISIÓN DEL PASADO

El papel de arroz hace ruidos en la puerta desajustada

el viento helado que se cuela congela la taza de agua

bajo una sola cobija es como si estuviera cargando el piso desnudo

esta pobreza donde no hay nada ni mío ni tuyo es un paraíso

DESIERTO

No hay agua

no hay hierba.

Hay sed

hay soledad

hay escorpiones

hay serpientes venenosas.

El sol aviva su hoguera.

Nadie vive aquí,

yo tampoco.

Leo porque me gusta,

escribo porque me gusta,

escribir

es el gozo de mi mente,

es la tierra natal que dibujo con la punta de mi dedo,

es mi alegría.

No puedo dormir

sin escribir

porque mi espíritu se alegra.

comencé tarde a escribir poesía,

porque tenía que escribir otras cosas,

pero la literatura es mi amiga,

es mi tierra natal.

Todas las cosas murmuran en mis oídos,

el cielo y la tierra me hablan,

y estas cosas se afanan pidiéndome que escriba sobre ellas,

como si conocieran mi mente.

...

UNA BIOGRAFÍA POÉTICA DE WOL SAN

La pobreza

es más triste que el hambre.

El día que cumplí doce años,

un día que ha debido ser feliz fue en realidad

una maldición.

La guerra duró tres años y un mes

a partir de ese día,

cuatro millones de muertos

deambulan sin saber a donde ir,

el mar de fuego en todas partes,

el ruidos de los disparos día y noche,

había heridos por doquier,

los niños huérfanos

lloraban aquí y allá.

"Hello, give me chow chow!"

Un grupo de mendigos alargaba las manos,

dormían entre las cenizas

haciéndose una cama.

La gente envidiaba a las putas

que recibían en pago dólares,

y los muchachos que trabajaban en la base militar

norteamericana

recibían chocolates y latas de comida.

....

Mi padre, enfermo, no podía hacer nada,

no había esperanza para su vida efímera.

Mandó a una hermana de criada

y a mí me iba a hacer adoptar.

Yo no podía seguir estudiando.

No hay nada más terrible que el hambre.

Mi familia tomó prestado un bulto de cebada con cáscara

por el que trabajé como un esclavo por ocho meses.

En aquel momento brotó el amor,

a la hija del dueño

le decía hermana mayor

pero la niña me amaba en una forma especial,

por eso

el tiempo voló.

Tenía más hambre

de estudio que de comida.

¿Cómo podía seguir estudiando?

Mayra Oyuela: Poeta hondureña invitada al VIII Festival Internacional de Poesía, Costa Rica

2009-05-11T18:05:00.001-07:00

Cuando suenan las piedras, suenan los zapatos, suenan los trotes, suenan los poemas… y esta joven, se hizo sonar cuando leyó en la apertura del Festival en la Plaza de la Democracia, el pasado 8 de mayo.

Son de esas poetas que da gusto descubrir entre los tumultos del ladrido y los aullidos literarios.

Es una envoltura con profundidad. Brizna fresca y maña de aguacero inesperado. Todo un oficio de capitanía como asemeja uno de sus libros: “Escribiéndole una casa al barco”. Como será ese barco cuando crezca? Ya su navegación es clara y sabe a dónde va.

Hay una conjuración temática de hastío, de dualidades, de objetivación, de negaciones pero a la vez, de confrontar lo que es y no es… a veces, más que pesimista como es la vida. Lo dice en su poema “Del viaje que no pudo ser”: …Rezo a diario con la esperanza de que no exista Dios,/ni ángel,/ni madriguera,/ ni nodriza/ que arremetan contra tu sombra./Me quedo maldita e impúdica todas las tardes/jurando nunca más esperarte./

Ella es como ese zapateo que te das frente al mundo hasta perder toda huella de ingenuidad. Una vez, así me sentí o porqué no decir, que a veces me sigo sintiendo. La comprendo cuando dice: Me estremece solo pensar/ que perdí la empatía con los dragones. … ver que sus ojos prendidos/reemplazan mis sueños/ y se van quedando solos,/ tan solos,/ perdidos.

Con más limpidez puede lograr lo que busca. Con ligeras rimas en contraposición a su novedoso estilo cotidiano. Realmente se disfruta de su rabia, de su materia intrépida con su sexualidad y desamor, de su Puerto en arribo…

¡¡Que sigan sonando sus zapatos!!

TRANVIARIA

Llevo al mundo como pendientes en mis orejas,

rozo con mis pestañas a los desconocidos,

beso manos de transeúntes

(hormigueo en los labios).

Que alguien me aborde,

soy el metro que jamás esta ciudad conoció,

atrevidos en mí todos los años,

en mí el transcurrir,

en mí la palabra ventrílocua de cada estación,

en mí la espina y el diente que muerde la rosa de lo oculto.

Mis muertos no son sombras raídas en la luz.

Que alguien me aborde,

sé cual es el principio y el final de este cuento.

que alguien suba y se detenga en mí,

mis ojos son túneles que dan a cualquier lugar,

mis manos paredes para reposar en lo oscuro,

mis brazos sillones para que vengan a hacer el amor.

Roto ya todo lo íntimo en mí,

he de saberte andar, mundo,

con los puños cerrados en señal de auxilio y no de defensa

cerrados para llevar en ellos el resto del aire

que no supo caber en mis pulmones.

En la imperfección está lo bello.

No necesito ser el poeta sino el poema,

la belleza está por encima de la lógica de cualquier poeta.

Necesito andarte despacio, camino,

no me detengo en el asombro de saber llegar, mundo:

en tus barrios, tatuadas están las paredes de caccàrea

sumisión,

en tus barrios fue donde aprendí a defender el descenso.

Soy el metro que esta ciudad jamás conoció;

en mí los volantes con fotos de desaparecidos,

en mí túmulos de palabras que alguien no supo barrer bajo

la alfombra,

en mi el transcurrir.

Que nadie venga a preguntar porque no te describo,

esperanza,

yo hablo de eso otro bello, que no está en lo bello.

Abórdenme predicadores de la tarde,

Zanates, pirueteros, estudiantes: no olviden el punzón

y escriban en la oquedad de mis vagones

teléfonos para citas de amor,

DJ, bartenders y todos con títulos de extranjerismo en su

profesión,

suban carniceros del San Isidro, conserjes y putas,

albañiles vengan a devolver la sonrisa

a las princesas de los domingos.

Mujeres: describan con su carmín la caricia que no les tocó,

suban, fresitas de high school, madres solteras, suicidas,

docentes, vengan a traficar perfumes traídos del Canal de

Panamá,

vengan a abordarme, en mí el transcurrir, todos los años,

el suspenso del que anda a tu lado, a pesar de su humanidad.

Sé quién soy,

basta una palmada en el hombro

y retorno a mis pies nauseabundos de sueños,

basta una palmada en el hombro

y retorno a mí

al anonimato,

a la flatulencia, a la humana que soy.

¡Abórdenme!!!!!!

Soy el metro que esta ciudad jamás conoció,

vengan y calcen mis pies

ya que nunca podrán calzar mis zapatos.

José Emilio Pacheco: -Poeta Invitado de Honor- al 8 Festival Internacional de Poesía en Costa Rica

2009-05-10T06:55:00.001-07:00

Quién trajo al poema cuando los espacios internos del hombre se extienden, se deshojan, o se mutilan? Solo el poeta sabe su llanura, su desgarre, su respuesta en confesión.

Y Pacheco me dice que sabe quién lo trajo. Lo confiesa porque dentro de su mundo no habla del mundo sino desde su hombre hacia el mundo.

Lo dice en su poema: A quien pueda interesar.

Otros hagan aún el gran poema/los libros unitarios, las rotundas/obras que sean espejo de armonía. A mí solo me importa el testimonio/del momento inasible, las palabras/que dicta en su fluir el tiempo en vuelo. La poesía anhelada es como un diario/en donde no hay proyecto ni medida.

Me convalida el poeta que canta al paso de su vida, sin que su letra sea un proyecto temático porque lo pide una editorial, o sigue un movimiento literario o por trascender en su contexto histórico. Es fiel a sí mismo. Avalo la autobiografía del verbo cuando se transforma en latido exacto de hombre.

Sigue convenciéndome José Emilio cuando dice: En la poesía no hay final feliz./Los poetas acaban /viviendo su locura./ Y son descuartizados como reses/(sucedió con Darío)/O bien los apedrean y terminan/ arrojándose al mar o con cristales/de cianuro en la boca./O muertos de alcoholismo, drogadicción, miseria./ O lo que es peor: poetas oficiales,/ amargos pobladores de un sarcófago/ llamado Obras Completas.

Defiende la oligarquía del libro; el poder de tocar las páginas, olerlas y fatigarse con ellas. Dice: Si leo mis poemas en público/le quito su único sentido a la poesía:/hacen que mis palabras sean tu voz,,/por un instante al menos.

Que manera de darle espacio al lector de asumir su voz. De decirle el poema ya no me pertenece; tienes la voz del mundo. Y dejarlo ir como un hijo que crece para vivir su historia. Disfrutemos las voces de sus hijos.

“YO” CON MAYÚSCULA

(Lamentaciones,7)

En inglés <<yo>>, es decir <<I>>,

se escribe siempre con mayúscula.

En español la lleva siempre pero invisible.

<<Yo>> por delante

y las demás personas del verbo

disminuidas siempre.

Por eso que presunción decirle al mundo:

<<Yo soy poeta.>>

Falso: <<yo>> no soy nada.

Soy el que canta el cuento de la tribu

y como <<yo>> hay muchísimos.

Ocupamos el puesto en el mercado

que dejó el saltimbanqui muerto.

Y pronto nos iremos y otros vendrán

con su <<yo>> por delante.

BLASFEMA DE DON JUAN EN LOS INFIERNOS

-Dios que castigas la fornicación

¿por qué no haces el experimento?

INTRODUCCIÓN AL PSICOANÁLISIS

Don Segismundo Freud,

tras arduo estudio

descubrió lo que al otro le costó un verso:

el delito es haber nacido.

ESCORPIONES

El escorpión atrae a su pareja

y aferrados de las pinzas se observan

durante un hosco día o una noche,

anterior a su extraña cópula.

Termina

El encuentro nupcial:

el macho

es devorado por la hembra

que, dijo el Predicador,

es más amarga que la muerte.ª

ª Eclesiastés o El Predicador 7, 26.

PÀGINA

Gracias, mil gracias, todo está muy bien.

Celebro lo que hacen y lo agradezco.

Me gustan mi laptop y mi laser printer.

Pero soy como soy y no son para mí

poemas en pantalla ni a muchas voces

ni con animaciones electrónicas.

Me quedo (aunque sea el último) con el papel.

La página no es, como se dice ahora, un soporte:

es la casa y la carne del poema.

Allí sucede aquel íntimo encuentro

que hace de otras palabras tu mismo cuerpo

y te vuelve uno solo con lo que dicen sus letras.

Lea más de su obra y proyección poética en este link

Edmond Jabés

2009-05-04T19:52:00.001-07:00

Este egipcio que vivió en el exilio francés tiene esa línea divisoria entre lo que es un verdadero poema... en prosa.

Leo en muchos poetas de recientes generaciones y no tan nuevas, fragilidades que intentan seguir los estratos de un poema irregular con una prosa en su desborde.

Yo misma no lo he logrado con tantas ataduras heredadas. Trato de que esa tarea sea al natural.

Admiro y busco entender de este enigmático escritor, su mezcla armónica entre estilo y profundidad.

A Jabés, lo descubrí, a través de un amigo que sabe leer y rebuscar héroes casi anónimos en nuestra cultura literaria latinoamericana y mundial; puede ser que se husmea dentro de los programas curriculares de las universidades pero no en la poética popular de quiénes solo buscan buenos libros de poesía en una biblioteca o librería.

Por eso, inicio esta serie bloguera de autores invitados con uno de mis poetas favoritos.

Este poema es el resumen de las aguas con que se mueve un libro y las rocas perdurables de sus páginas.

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EL ANTELIBRO II

-En adelante, el libro ocupa el lugar dejado vacante por el libro anterior. Igual que mil espigas de trigo suceden a otras tantas espigas.

-¿Acaso has, como su campo el campesino, de un libro a otro cultivado el silencio?

-Antes y después del vocablo, el silencio, tierra árida, fue nuestro constante afán.

¿Está el ruido en el mar o es el mar que está en el ruido?

La roca, bastión del silencio.

¿Dominará el ruido al silencio?

¿Dominará el mar a la roca?

Dios atestigua la desaparición de Dios; lo mismo que el vocablo la muerte bajo asistencia del hombre. Y, así, Dios y el hombre coincidan en los pliegues perfilados de la página inmaculada.

¿Es lo que resiste, lo que se me escapa de la muerte? Pero ¿a qué se debe el que yo muera con lo que capto?

El agua acusa con un pliegue su ruptura con el agua.

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Tomado de: El libro de las preguntas.

http://amediavoz.com/jabes.htm

Algunas antologías en las que estoy incluida: Argentina, Mexico, Colombia...

2009-03-15T06:22:00.000-07:00

Colombia

Tertulia en el bosque (Antología en la lucha por la conservación ambiental)

2009-03-14T18:14:00.000-07:00

2009-03-12T18:49:00.000-07:00

Lejos de ser un poema… es una gratitud para aquellas mujeres que cada día me inspiran por su valor.

A mi abuela que siempre será espejo de mis actos…

Dicen que la mujer es débil,
yo conozco lo contrario,
he visto su sombra pedalear entre estañones
con su hijo a pecho cabalgando entre basura,
con ojos de río inundado,
con pesares en el labio afrentando platos vacíos
y cunas de tres o cuatro llantos.

Dicen que la mujer es débil,
yo conozco lo contrario,
he visto como la madrugada la adorna
entre carreras de almuerzo y el despertar de los niños,
la miro en pleno vuelo,
abeja que busca miel y nos endulza
aunque el aire sea impasible y la alacena esté vacía.

Yo te admiro mujer,
piel de mi piel,
sexo de mi sexo,
porque me enseñas a dar el siguiente paso,
porque me dices que aún sola
lograste imponer sonrisitas ante el miedo,
porque abrazaste a tus hijos entre luciérnagas
cuando solo sombras titubeaban por la noche,
porque siempre enciendes la cocina con la agüita de canela o manzanilla para el cólico,
por el vendaval de ser mujer y madre,
esencia de aires invencibles.

Sigue tu ruta guerrillera hacia la luna,
no te detengas mujer
ni por la risa inverosímil que te humilla,
o ante el hombre que te usa o te domina,
solo sé mujer -Reina de la noche-,
flor que siempre abre su polen;
tierra de todos;
brizna fresca que se posa y posa entre las hojas para humedecerse.

Dicen que la mujer es débil,
yo soy una de ustedes,
y represento lo contrario.

(Fue creado en el 2008, a las mujeres buzas de Río Azul –Proyecto Manos Amigas- en su graduación después que cerraron el relleno de basura y debieron reiventarse de nuevo)

LA QUE ES

2009-03-12T07:43:00.000-07:00

Me dicen mujer de arrebatos, de gubia profunda y de arándano en miel.

Lo soy. Me gusta besar a escondidas.

Tocar la sien de mi deseo.

Que me llamen amante de relámpagos y espaldas.
La apolítica que discute en la palestra los discursos del sol imaginario.

La idealista que no teme ser la arena contradictoria ante el oleaje del racionalismo.

La usurpadora proletaria que duda a veces, si lo de César es del César, o si me deben lo que doy.

Me dicen mujer de insolencias, de roble pionera y de almohadas de pluma.

Lo soy.

Me gusta la parodia del abrazo. Buscar humaredas que saben a dónde llegar porque ni yo misma me encuentro.

La que se persigue lejos, tan adentro del caracol que sigue jugando en sus cavidades.

La que se posa adormitada en la piedra, en un país que nunca atina y en ese juego ocioso de mirar por la ventana.

La que busca el silencio frente a una pecera sucia.

La que nada sus mentiras en medio de burbujas que duelen.

La indolente sin respuestas pero adiestrada a su antojo.